Kinga lumi. Koval "Lumivihm

Kes selle loo pealkirja luges, arvas ta ilmselt, et käes on kevad,

lumi on sulanud ja sulanud laikudel on lumikellukesed.

Ja nüüd pole kevad – on hilissügis. Aknast paistab esimene lumi. Ta kattis maa, aga lume alt paistavad välja nõgesed, roostes takjad.

- Vaata, kui palju kuhjatud! - ütles Pantelevna hommikul. - Saab minna kelguga küttepuid otsima.

Ta küttis ahju ja mina olin laisk, lamasin ja vaatasin, kuidas ta malmi kahvliga ahju pani. Pantelevna vaatas ahju ja ta nägu oli tuline, nagu masinistil, kes uputab veduri.

Aga ainult, kuigi korstnast tuleb suitsu, meie vedur ei kao kuhugi, seisab lihtsalt küla serval.

Kelgud olid pööningul - vanad, kask. Võtsin need välja, harjasin heinatolmu maha ja läksime metsa. Küttepuud ei olnud meist kaugel, ääre peal, saetud, lõhutud ja puude alla laotud.

Olles neilt lumemütsi maha harjanud, ladusime palgid kelgule, pingutasime nööriga kinni.

Aga-oh, lähme!

Tõmbasin kelgu ja Pantelevna kõndis taga ning vaatas, kas palgid kukuvad.

Sadas päris palju lund, aga kõik muutus korraga - nii mets kui puud. Jah, ja me Pantelevnaga oleme muutunud täiesti erinevateks - talveinimesteks. Vaughn Pantelevna kõnnib kummisaabastes, aga tundub – vildisaabastes; hallid juuksed turritasid räti alt välja – päris talvine vana naine.

Lumi kattis maad ühtlaselt, aeg-ajalt tõstavad seda vaid mõned konarused. Kanep või punnid. Valisin saapaga ühe tuberkulli – olgu! Seene! Mokhoviki suvi. Roheline müts sai pruuniks, seen muutus kergeks ja hapraks. Tahtsin mütsi tüki maha murda – see krigises. Hooratas külmus lume all nagu oleks klaasiks saanud ja ussid selles jäätusid.

Nägin teist tuberkulli ja seegi osutus hoorattaks, mitte ussiks. Ta trampis kohapeal, hakkas veel seeni otsima.

- Seened! - karjusin ja kelgunööri heites läksin metsaserva ja komistasin kohe lume all liblikate haudmele. Nad tumenesid, külmusid.

"Lase need seened maha," ütles Pantelevna liblikaid vaadates. - Nad on tõesti halvad.

- Miks nad halvad on? Nad lihtsalt külmusid.

Aga Pantelevna selgitas kogu aeg, kui me küttepuid vedasime, et seened ei ole head, et nad ütlevad, et head seened peaksid talveks maasse minema või lehtedesse peitma, aga mida need väärt on? Aga kui me maja juurde sõitsime, muutus tema tuju - tal hakkas nendest seentest kahju: nad ütlevad, et nad on kahetsusväärsed, neil polnud aega maasse peita - peal oli lumi ja nad täielikult külmunud.

Kodus panin seened aknalauale sulama. Seal oli jahe, nii et need sulasid aeglaselt, järk-järgult. Kui nad sulasid, tundus, et nad ärkasid ellu – nad krigisesid, värisesid, liigutasid.

"Paneme need supi sisse," ütlesin.

- Mis sa oled, isa! ta ehmus. - Laseme need maha.

Talvist seenesuppi tahtsin aga kindlasti proovida ja Pantelevna veensin ümber.

Kui suppi keedeti, tuli Mironikha meie juurde. Ta nuusutas, kuidas see lõhnab, ja ütleb:

- Kuidas see lõhnab? Kas tõesti seened?

- Seened, seened, ema Mironikha. Seeni korjati lume alt.

- Noh, hästi, hästi! .. - Mironikha oli üllatunud. "Boo-boo-boo... ma ei söö sellist jama."

Kuid keegi ei pakkunud talle.

Supp oli valmis ja Pantelevna valas selle kaussidesse. Pantelevna kartis veidi proovida, siis sai ta maitsele. Ja supp meeldis mulle väga. See osutus heaks. Muidugi mitte sama, mis suvel, vaid päris seen.

"Ma ei söö sellist jama." pomises Mirsnikha ja siis järsku kukkus lusikas laualt maha ja sukeldus kaussi. "Noh, noh, noh ... ou-boo-boo..." pomises ta supile toetudes. - Milline segadus!

Jäime vait. Lõpuks ütles ainult Pantelevna:

- Head inimesed, puravikud ja puravikud ning küpsetame lumikellukesi.

Formaat 280×220 mm
Kõvakaaneline, kaetud paber

Esmakordselt, 30 aastat pärast esmatrükki, ilmub kunstnik Tatjana Mavrina ja kirjanik Juri Kovali ainulaadne kuuest raamatust koosnev sari. Võluraamatud ja hämmastav lugu nende loomisest...
Oleme harjunud, et kirjanik kirjutas loo ja kunstnik teeb sellele illustratsioonid või, mis juhtub harvem, tegi kunstnik joonistusi ja kirjanik koostab neile loo. Nende raamatutega läks kõik ootamatult. Mavrina ei illustreerinud Kovali lüürilisi visandeid, vaid valis juba tehtud joonistuste hulgast nendega kaashäälseid jooniseid.
Raamatud on loodud kollaažidena piltidest ja sõnadest, mille Mavrina ja Koval teineteisest sõltumatult välja mõtlesid ja kirjutasid! Tatjana Mavrina maalis lugudele mõtlemata (ja teadmata), ta lihtsalt rääkis sellest, mida nägi, kuid omas keeles - värvide, joonte, värvide, valguse keeles. Ja Juri Koval, kes palju reisis, kõndis, vaatas ja oskas näha, pani muljeid kirja. Kõige huvitavam on see, et erinevatel aegadel käidi üksteisest sõltumatult samades kohtades ja räägiti samast asjast - kevadistest kaskedest ja lumest, liblikatest, taevast ja lindudest. Ja selgus, et Yury Kovali peened ja kergelt iroonilised žanri visandid on sarnased mauride piltidele, mis on täidetud hea huumori ja sügava armastusega. Muidugi võivad need hämmastavad joonistused ja lühikesed lüürilised lood elada eraldi, omaette. Aga koos on mugavam ja lõbusam! Raamatu kaanel on kaks autorit ja Mavrina on esimene, just seetõttu, et nende raamatute illustratsioonid on iseseisva ja iseseisva sisuga. Meil on võimalus hoida käes tõelist meistriteost, mille on loonud kaks andekat inimest.

Juri Iosifovitš Koval lugusid Koval Yu.I. Varakevadine hilisõhtu: lood, romaanid. M.: Määrat. lit., 1988. Vanema koolieelse ja algkooliea jaoks. SISU Klaastiik Orekhyevna Vanaisa, naine ja Aloša Kaskedes Kimp Pilv ja kiiskad Liblikas Härjavindid ja kassid "Mets, mets! Võta mu lonks!" Merineitsi-taimetar Orion Sirel ja pihlakas Pylshyky Shatalo Sipelgate kuningas Lumi-vihm Lumi on valge Päike ja lumi Must põder Vares Jänese jäljed Auguauk Onu Panteley müts Vihm märtsikuus Rippsild Gerasim Grachevnik Ööbikud Varakevade hilisõhtu Karu kaja Lend Kiievo järv Kolm pasknääri Suur ööpaabulinnu silm Nendest KLAASITIIK Vlasovo külas on kuuldavasti klaasist tiik. "Tõenäoliselt on vesi selles väga selge," mõtlesin ma. "Näete vetikaid ja kulleseid. Peaksime vaatama." Panin end valmis ja läksin Vlasovo külla. ma tulen. Vaatan: kaks vanaema istuvad tiigi lähedal pingil, lähedal karjatavad haned. Vaatasin vette – mudane. Pole klaasi, pole midagi näha. - Mis see on, - ütlen ma vanaemadele, - Klaasist tiik ja vesi on mudane. - Kuidas see nii on - porine?! Meil, onul, on vesi tiigis nagu klaasikild. - Kus on klaas? Tee piimaga. "See ei saa olla," ütlevad vanaemad ja vaatavad tiiki. - Mis see on, tõde on porine ... Me ei tea, onu, mis juhtus. Maailmas pole meie omast läbipaistvamat tiiki. Ta toitub maa-alustest võtmetest. "Oota," arvas üks vanaema, "aga hobused ujusid seal just praegu, mudasid vett. Tule sa siis. Käisin terve Vlasovo küla ringi, tulin tagasi ja kolm traktoristi sukeldusid tiigis. - hilja, hilja! vanaemad karjuvad. - Need on need, mis talle meeldib klaasi mudida, puhtamad kui hobused. Tuled varahommikul. Järgmisel hommikul päikesetõusu ajal läksin Vlasovo külla. Oli veel väga vara, üle vee hiilis udu ja kaldal polnud kedagi. Pilvine, nagu tume lambiklaas, kumas tiik läbi uduvihkude. Ja kui päike tõusis ja udu mööda kaldaid hajus, läks vesi tiigis heledamaks. Läbi selle paksuse, nagu läbi suurendusklaasi, nägin põhjas liiva, mida mööda vesikonnad roomasid. Ja kaldast kaugemal loksusid põhjas vistrikulised vetikad, mille taga sähvisid paksus sügavuses sädemed - väikesed karpkalad. Ja päris sügaval, keset tiiki, kus põhi kuristikuks muutus, välgatas ühtäkki tuimalt kõver vasknõu. See oli peegelkarpkala, kes laisalt vees turnis. OREKHEVNA Eemalt tundus see maja mulle hõbedane. Ta tuli lähemale – ja hõbedast sai vana, vana puu. Päike ja tuul, lumi ja vihm hõbetas puitseinad, katus ja aia taga vana naine kõndis kanade vahel ja hüüdis: - Tsyba-tsyba-tsyba ... Pall-pall... - No kuidas kas sa oled, - ütlesin aia ääres peatudes. - Mis on head, andel my? - vastas vana naine kohe. - Mets ja sääsed. - Maja on ilus, hõbedane. - Kunagi oli ta ilus, sada aastat tagasi. - Kas see on sada? Kui palju sa siis oled? - Ja ma ei tea, mu andel, ma ei arva nii. Aga sada, eks. Jah, tuled sisse, istud toolile, puhkad. Astusin väravast sisse. Mulle meeldis see, kuidas vana naine mind kutsus – "andel my". Vahepeal tõmbas ta tänavale ja kindlasti mitte tool, vaid söögitool pani mind maha, aga ise maha ei istunud. Ta kas läks alla aeda, kanade juurde või läks aia juurde ja vaatas kaugusesse ning naasis siis minu juurde. - Istu, istu... Tsyba-tsyba-tsyba... Puhka toolil... Minu isa, isa Orekhy Orekhyevich ehitas selle maja sada aastat tagasi. Siis oli kuldne maja ja nüüd on see hõbedane ... Ja muud pole ... sääsed ja sood. - Mis su isa nimi oli? Ma küsisin. - Pähkel, nii nad kutsusid - Pähkel Orekhevitš. - Ja mis su nimi on? - Ja mina - Orekhievna ... Sina istud, istud toolil, ära kiirusta ... Tsyba-tsyba-tsyba ... Pall-pall-pall ... Ja see pole hea, mu andel, - mets ja sääsed ... VANAISA, VANAEMA JA ALYoUSA Vanaisa ja naine vaidlesid selle üle, milline nende lapselaps välja näeb. Baba ütleb: - Alyosha näeb välja nagu mina. Sama tark ja ökonoomne. Aljoša ütleb: - See on tõsi, see on tõsi, ma olen naises. Vanaisa ütleb: - Ja minu arvates näeb Alyosha välja nagu mina. Tal on samad silmad – ilusad, mustad. Ja tõenäoliselt kasvab tal sama suur habe, kui Aloša ise suureks kasvab. Aljoša tahtis samasugust habet kasvatada ja ütleb: - See on tõsi, see on tõsi, ma näen rohkem välja nagu oma vanaisa. Baba ütleb: - Mis suureks habe kasvab, pole veel teada. Kuid Alyosha on palju rohkem minu moodi. Tema, nagu minagi, armastab teed meega, piparkooke, moosi ja juustukooke. Aga samovar on just küpsenud. Nüüd vaatame, kelle moodi Aljosha rohkem välja näeb. Alyosha mõtles veidi ja ütles: - Võib-olla näen ma endiselt välja nagu naine. Vanaisa kratsis pead ja ütles: - Tee meega - see pole veel täielik sarnasus. Kuid Aljoshale, nagu mullegi, meeldib hobust rakmestada ja siis kelguga metsa sõita. Nüüd paneme kelgu pikali ja läheme metsa. Seal, nad ütlevad, ilmus põder, nad näksivad meie virna heina. Peame vaatama. Aljoša mõtles ja mõtles ja ütles: - Tead, vanaisa, mu elu kujuneb nii kummaliselt. Ma näen pool päeva välja nagu naine ja pool päeva nagu sina. Nüüd joon teed ja näen kohe välja nagu sina. Ja samal ajal, kui Aloša teed jõi, sulges ta silmad ja pahvis samamoodi nagu vanaema, ja isegi kui nad kelguga metsa kihutasid, nagu vanaisa, hüüdis ta: "Aga, oh, kallis! Tule nüüd! Ole nüüd!" - ja lõhkus piitsa. BERISEZAH Märg kasemets. Paljastelt okstelt voolavad udupiisad, mis langevad tuimalt maapinnale. Tumedate kaskede taga nägin punast laiku - ja aeglaselt, kuuldamatult, tuli metsaserva välja oranž hobune. Ta oli nii särav, nagu oleks ta endasse imenud kogu sügise jõu. Langenud lehed ohkasid tema sammude all. Astride hobune istus mehe polsterdatud jopes, saabastes. Hobune läks mööda, peitis end metsasügavusse ja ma taipasin, et talv on tulemas... Ma ei tea, miks, see kohtumine on mul terve päeva peas olnud. Mulle meenus oranž hobune, kes kandis sügise jäänused metsa sügavusse ja lõpuks hakkasin isegi kahtlema: kas ma üldse nägin teda? Või leiutatud? Aga loomulikult nägin ma meest polsterdatud jopega. See oli autojuht Agathon, kellega me igal neljapäeval vannis käime. KIMB Astusin majja ja seisin lävel. Üle põranda voolas piimajärv. Tema ümber lebasid tassikillud, pudel, lusikad. - Kes siin on?! Kes kurat siin on?! Toas oli kõik tagurpidi. Laual seisis ainult kimp terve ja vigastamata. Keset möllu nägi ta kuidagi jultunud välja. Tundus, et see kimp oli kõiges süüdi. Vaatasin pliidi alla, vaatasin ahju - ei olnud kedagi pliidi peal, pliidi all, kapis ega laua all. Ja voodi alt leidsin purgi, millest voolas lumivalge oja, mis muutus järveks. Järsku tundus: keegi vaatab! Ja siis sain aru, et see oli mulle vastu vaatav kimp. Kimp – päevalilled, tansy, rukkililled – vaatas mind jultunud roheliste silmadega. Mul polnud aega midagi välja mõelda, kui järsku värises kogu kimp, kann lendas põrandale ja mingi must enneolematu lill kaardus selga, vehkis sabaga ja hüppas otse laualt aknasse. PILVED JA KOIDAD Tarakanovo külas elab hobune Tuchka, punane nagu tuli. Teda armastavad pätid. Kuklased ei pööra teistele hobustele tähelepanu ja niipea, kui nad Cloudi näevad, istuvad nad talle kohe selga ja hakkavad tema juukseid kitkuma. "Tal on soe vill, nagu kaamelil," ütleb autojuht Agathon. - Sellest villast sokid kududa. Nokad hüppavad laiale seljale ja Cloud nuusutab, tal on hea meel näha, kuidas nokad näpistavad. Vill ise ronib, iga natukese aja tagant peab sügelema.. Saanud sooja noka täis, lendavad nokad katuse alla, pessa. Pilvehobune on rahulik. Ta ei löö kunagi. Ka kandja Agathon on lahke inimene. Ta vaatab mõtlikult hobuse saba. Kui talle oleks pähe maandunud mõni jultunud pätt, poleks ta ilmselt silmagi pilgutanud. LIBLIKAS Meie maja lähedal lebab vana mädapalk. Pärast õhtusööki läksin ma välja istuma palgile, millel oli liblikas. Jäin kõrvale ja liblikas lendas järsku servale - öeldakse, istuge, meile kahele on piisavalt ruumi. Istusin ettevaatlikult tema kõrvale. Liblikas lehvitas tiibu ja lõi need uuesti lapikuks, pesitsedes vastu päikesest kuumutatud palki. - Siin pole halb, - vastasin talle, - on soe. Liblikas lehvitas üht tiiba, siis teist, siis kahte korraga. "Koos on lõbusam," nõustusin. Tundus, et millestki muust polegi rääkida. Oli soe sügispäev. Mina vaatasin metsa, milles teiste inimeste liblikad mändide vahel lendasid, ja minu oma vaatas taevast, mille tiibadele olid maalitud tohutud silmad. Nii me siis istusime kõrvuti kuni päikeseloojanguni. härglinnud ja kassid Hilissügisel, esimese pulbriga, jõudsid põhjamaistest metsadest meile härgvindid. Lihased ja punakad, istusid nad õunapuudel, justkui mahakukkunud õunte asemel. Ja meie kassid on juba kohal. Roniti ka õunapuude otsa ja sätiti end madalamatele okstele. Öelge, istuge meiega maha, härjakesed, me oleme ka nagu õunad. Pullinlased pole terve aasta kasse näinud, aga mõtlevad. Kassidel on ju saba ja õuntel saba. Kui head on pullid ja eriti lumepiidad. Nende rind ei ole nii tuline kui pulliomanikul, vaid õrn - kollakaspruun. Härjalinnud lendavad minema, lumetüdrukud lendavad minema. Ja kassid jäävadki õunapuu otsa. Nad lebavad okstel ja liputavad oma õunataolist saba. "PUIT, METS! VÕTA MINU PILK!" Mu kurk valutas. Hakkasin teda ravima kuuma piima ja meega, aurutades keedetud kartulit. - Ja sina lähed metsa, ütles Pantelevna. - Seisa lagendikul ja karju kõigest jõust: "Mets, mets! Võta kurgust!" Võib-olla teeb. Lihtsalt karju valjemini ja ava suu laiemalt. Panin kingad jalga, soojalt riidesse, tulin metsa. Ta seisis lagendikul, tegi suu lahti ja hüüdis kõigest jõust: - Mets, mets! Võta mu kurgust! Mets ei liikunud ja ma ei saanud aru - kas ta võttis selle või mitte. Hakkasin uuesti karjuma, karjusin kohutavalt ja tegin suu lahti, et mets saaks minusse sügavamale tungida. "Noh, sa pead neelama, vennas," arvas mets ilmselt minu pingutusi vaadates. Naasin koju, ronisin pliidile end soojendama ja mõtlesin kogu aeg: "Kas ta võttis või ei?" See oli ammu. Ja nüüd ma elan linnas ja mu kurk ei valuta. Ja miski ei tee mulle haiget. Ja üldiselt olen terve nagu pull. Kõnnin rõõmsalt kivimajade vahel, kuid mõtlen alati endamisi: "Mets, mets! Võta kurgust!" RUSACHOK-TAIMNE Olime aias, kui aia lähedal kasvanud sarviliste rukkilillede vahele ilmus ootamatult jänes. Rusachok. Meid nähes ta ehmus ja peitis end sarviliste rukkilillede sisse. Jah, ja me kõik tardusime ja lihtsalt vaatasime, kuidas sarviliste rukkilillede jänesesilmad säravad. See väike merineitsi sündis ilmselt üsna hiljuti. Selliseid jäneseid nimetatakse "travnikuks" - sündinud rohus. Väike Merineitsi taimetark istus sarvilistes rukkililledes ja kõndis läbi aia. Ta kõndis ja kõndis ning jõudis Nikolai Vasilichini. Ja Nikolai, meie Vasilitš, lamas lihtsalt sarvilistes rukkililledes. Väike merineitsi taimetark tuli lähemale ja hakkas Nikolai Vasilichi poole vaatama. Nikolai Vasilich isegi ei näidanud, et ta on Nikolai Vasilich. Ta lamas rahulikult, nagu mahakukkunud kask võib lebada sarvilistes rukkililledes. Taimeuurija Merineitsi hüppas Nikolai Vasilitši peale ja selili istudes harjas käpaga tal vuntse. Siis laskus ta pikali ja nägi järsku kohevaid karmiinpunaseid lilli. Ta nuusutas iga lille, puges läbi aia augu ja kadus. Siinkohal Nikolai Vasilitš segas, sest lõppude lõpuks polnud ta langenud kask, vaid elav inimene. Aga ainult muidugi eriline inimene – kelle peal jänesed jalgsi "kõnnivad". ORION Orion ei lähe taevasse ei kevadel ega suvel. Miks, suvel pole halb ka ilma Orionita: on soe, puudel on lehti ja lilli. Sügisel, kui tulevad pikad ja pimedad ööd, tõuseb Orion lõpuks üles. Kolm tähte, mis on maa poole kaldu, see on Orioni vöö, millel ripub tema mõõk. Neli tärni külgedel on tema käed ja jalad. Orion on taevalik jahimees ning kaks ustavat koera, Suur ja Väike, järgivad teda läbi öise võlvkeldri. Ja kuskil sees, jahimehe jalge all, peitus väike tähtkuju - Jänes. Ma ei tea miks, aga minu elus on kõige tähtsam Orion. Kui palju tähtkujusid on taevas! Ja Ursa Major ja Northern Cross ja Veronica Hair ja ma ootan endiselt Orioni ilmumist. Pole raske kaks tundi oodata, kui oled terve suve oodanud. Möödub kaks tundi, kustutan toas valguse ja vaatan läbi akna, kuidas meie kohal põleb ja särab igavene taevakütt Orion. sirel ja pihlakas Mulle tundub, et sirel ja pihlakas on õed. Lilla - kevadõde. Pihlakas - sügis. Kevadel - iga aia taga keev sirelipõõsas. Ja sirelitel pole vilju, nii et kaunad on roostes. Pihlakas õitseb ka kevadel, aga mis õied tal on?.. Keegi ei pane neid tähele. Aga juba sügisel - iga aia taga on pihlakakobarad. Sirelikobarad ja pihlakakobarad ei kohtu kunagi. Kes mõtleb kevadel pihlakale? Kes mäletab sügisel sireleid? Harva, väga harva õitseb augustis ootamatult taas sirelipõõsas. Nagu tahaks vaadata – kas pihlakas on täna hea? Ma raiun oma maja maha ja istutan verandale sireleid ja pihlaka. Paremal - lilla, vasakul - pihlakas ja ma ise istun keskel. PYLSHYKY- Pylshyks on tulnud, - ütles Orekhyevna. - WHO? - Ma ei saanud aru. - Kas sa oled kurt või mis? Pylshyky. "Mis õudus see on? Mis pahurad?" Mõtlesin ja vaatasin aknast välja. Läbi küla kõndisid kaks kopsakas meesterahvas, tepitud jopes, köitega vöötatud, mille tagant torkas välja kirves. Üks kandis kahe käega saagi õlal. - Hei, perenaised, - karjusid nad kähedalt, - kes peaks lõikama ja torkima? - Aitäh, isad pylshyky-kolshyky, - vastasid koduperenaised, - kõik on maha saetud, põlvkondade kaupa. "Praegu on kevad," ütlesid teised, "kas teil on suveks palju küttepuid vaja?" Tule sügis. "Pülšikidest on kahju," ütles Orekhievna. - Tööd pole. Olgu, las nad meid nägid. Ma keedan neile kartulit. Kas lõikate kartulite jaoks, pyshyky isad? "Joome kartuli pärast, lõikame kapsast," kauplesid saemehed. Pool päeva askeldasid ja töötasid hästi, saagisid ja lõhkusid Orekhievna juures kõik küttepuud. Istusime kartulit hapukapsaga sööma. "Ma valan teile kapsa taimeõliga," uhkustas Orekhyevna. Saemehed sõid kaua ja ronisid siis lauta ja heitsid katusele pikali puhkama. - Katusel olevad tolmulapid magavad! Katusel olevad tolmulapid magavad! - karjusid lapsed kuuri alla joostes. - Hei, kukeseened! hüüdsid möödujad neile. Miks sa katusel magad? Saemehed ei vastanud. Ilmselgelt ei kuulnud nad katuselt midagi. - Päikese käes soojendatud - nii nad magavad, - vastas Orekhyevna. - Praegu on kevad, aeg on katusel magada, maas on niiske. - Jah, sa peaksid need majja panema. - Siin on veel üks! Võib-olla peaksid nad sule voodi täis puhuma ?! Saemehed puhkasid ja läksid teise külla saagima ja hakkima ning mina ronisin nende asemele katusele. Noh, katusel oli soe. See lõhnas vanade kuivade laudade ja millegipärast mee järele. "Jah," mõtlesin ma uinates, "saemehed ei olnud lollid. Nad sõid kartuleid – ja katusel!" SHATALO Orekhievna läks vette, kuid pöördus kohe tagasi. Ta lõi ikke nurka ja paiskas tühjad ämbrid välja. - Noh, mu Andel, mine ise! - Mida? - Ta istub jälle. - WHO? - Shatalo must. - Mis siis? Istub, kedagi ei puuduta. - Nojah! Ei puuduta! Ma läksin ainult kaevu juurde ja ta läks minu ees üle tee. Võtsin ämbrid ja läksin kraana-kaevu juurde. Valges särgis, mis musta ülikonna all säras, istus Shatalo tõesti tee peal. Mind märgates kaarutas Shatalo selja, venitas lõdvalt ja ütles: "Härra ma, mrrr..." "Oh, mrrru ma..." vastas Shatalo ja tõusis laisalt istmelt püsti, ületas tee mu nina ees. Tahes-tahtmata jäin seisma - ma ei tahtnud Shatali rada ületada. Teisel pool Shatalo tänavat jälgisid nad pingsalt, mida ma tegema hakkan. "Ma ei hooli sinust," ütlesin ma, "ma ei usu kassimärkidesse. Ja ületasin Shatala nähtamatu tee ja läksin kraanakaevu juurde. Ja meie kaev on tõepoolest puhas kraana. Nii et ta kummardub alati nii, et tema nina ulatuks päris maakera poole. Ja ta toob alati puhast, magusat, keskmist vett. Riputasin kopa kraana nina külge, kraana sukeldus maa sügavustesse ja väljus ilma kopata. - Uh, sa oled kuristik ... ebaõnnestub. Noh, Shatalo! .. vaatasin ringi – ja Shatalo venitas armsalt. "Mrrru I, Mrrrru ..." - sureb naudingust. Jooksin koju “kassi” järele, sidusin ta kraana nina külge. Sabas, koperdas maasügavustes – "kass" leidis ämbri. "Kass" on minu oma - need on kolm teraskonksu. Tassisin vett koju, aga teel libisesin - pritsisin vett, pool ämbrit alles. Ja Shatalo tuleb mulle juba verandal vastu, mu jalge ees paitab: "Oh, ma suren, ma suren ..." Ta silmad säravad, vuntsid paistavad välja, valge särk põleb jope all. Shatal on lõbus, ta tahab piima. Orekhyevna tõi talle piima – joo seda, rändlev Šatalo! Shatalo joob end purju ja hukkub, päev ei tule, kaks ja pärast seda istub jälle kaevu äärde, läheb üle tee headele inimestele. Kui vee järele lähed, paned talle meelega ahvena, et ta risti ei jookseks, nii et tema, kaval, jookseb esmalt üle ja alles pärast seda naaseb ahvenale. Kuidagi ilmusid meie külla külla tulnud kalurid. Nad toitsid Shatalat ja võtsid nad paati kaasa. "Ta toob meile õnne," jätsid nad hüvasti. Ma ei tea, kas ta tõi neile õnne või mitte. Ja nüüd kõnnime vee peal lihtsalt, viivitamata. Jah, midagi nagu vesi ei ole sama. Või on tee erinev? Pole kergemeelne, eks? ANT KUNINGAS Mõnikord juhtub – muutud millegi pärast kurvaks, muutud kurvaks. Istud loid ja igavalt – sa ei näe midagi, kõnnid läbi metsa ja nagu kurt ei kuule midagi. Ja siis ühel päeval – ja oli varajane talv – loid ja igav, kurb ja kurb, kõndisin läbi metsa. "Kõik on halvasti," mõtlesin ma. "Mu elu pole hea. Ma lihtsalt ei tea, mida teha?" "Liim!" kuulsin järsku. - Mida veel liimida? "Liim! Liim!" hüüdis keegi puude taga. Järsku märkasin puu all lumemäge. Sain kohe aru, et tegemist on lume all oleva sipelgapesaga, kuid millegipärast haigutavad sipelgapesas mustad augud. Keegi kaevas sellesse augud! Tulin lähemale, kummardusin ja siis torkas august välja pikk hall nina, mustad vuntsid ja punane müts ning jälle kostis kisa: "Liimi! Liimi! Liimi!" Ja roheliste tiibadega vehkides lendas sipelgapesa Sipelgakuninga välja. Ma tõmbusin üllatunult tagasi ja Sipelgakuningas lendas nome puude vahele ja hüüdis: "Liimi! Liimi! Liimi!" "Uh, see kuristik!" mõtlesin ma ja pühkisin higi laubalt. "Liimi, ütleb ta. Miks seda liimida? Vahepeal lendas sipelgakuningas mitte kaugele ja vajus maapinnale. Seal oli veel üks sipelgapesa, milles olid samuti mustad augud. Kuningas sukeldus auku ja kadus sipelgapesa sügavusse. Alles siis sain aru, kes on Sipelgakuningas. See oli roheline rähn. Kõik pole rohelist rähni näinud, igas metsas ei ela. Aga seal metsas, kus on palju sipelgapesasid, kohtab kindlasti roherähni. Ants on roherähni lemmiktoit. Rohelised rähnid armastavad väga sipelgaid. Ja sipelgad ei talu rohelisi rähni. "Ja mida ma peaksin tegema?" mõtlesin ma. "Ma armastan neid mõlemaid. Kuidas olla? Kuidas seda kõike välja mõelda?" Läksin aeglaselt koju ja pärast mind hüüdis Sipelgakuningas: "Liimi! Liimi! Liimi!" "Okei, okei," pomisesin vastu. - Ma kleebin! Tahe! Ühesõnaga, ma proovin. LUMIVIHM Vaatasin aknast välja, et teada saada, mis ilm on, ega saanud aru, mis seal tänaval on – lumi või vihm? Õhk oli hägune, hall ja midagi arusaamatut lendas taevast maapinnale. Näha oli ka vihmapiisku ja loid lumehelbeid. - lumesadu. Jälle lumi. Kui kaua, kui valusalt talv sel aastal üles tõusis. Lumi tuleb maha - ja kohe läheb lõbusaks. Võtad kelgu kätte – ja mäest üles, sõida. Vahepeal sõidad kelguga mäest alla, lumi on juba sulanud, künnad ninaga maad. - Mis kellaajad on? Mis on talved? Orekhyevna ohkas. Päris talve ei tule nüüd kunagi. "Ma olen lumest väsinud," ütlesin. - Me vajame lund. Kuidagi detsembri lõpus öösel läksin tänavale. Kõik talvised tähed ja tähtkujud olid minu ees. Ja taevane jahimees Orion ja koerad - suured ja väikesed - ja vankrijuht ja kaksikud. - Mida tehakse? Pöördusin Orioni poole. - lumesadu. Ja siis raputas Orion ta õlga ja tema õlast lendas maapinnale täht, millele järgnes teine, kolmas. Tõeline detsembrikuu meteoriidisadu on alanud. Tähed vaibusid peagi, surid välja ja kuskilt öö mustast sügavusest ilmusid lumehelbed. Tähesadu muutus lumesajuks. Lumi tuli maha nagu võll ja kogu küla – majad ja kuurid – muutus ühtäkki vapustavaks linnaks. Ja mulle sai kohe selgeks, et see lumi on lõplikult ja jäädavalt maha sadanud ja jääb lamama seni, kuni Orion taevas nähtaval on. See tähendab kuni kevadeni. VALGE LUMI Külmad ajad on juba käes. Pimedad ööd on kätte jõudnud. Õhtuti istub Orehjevna akna ääres, kudub labakindaid ja laulab: Minu akna ees on õitsenud sirel... - Sirelid ei jõua nüüd kaua oodata, - ütlesin. - Sireli kohta - pole aeg laulda. Talv on teel. Vankrid lendavad minema viimastena. - Alati on aeg sirelitest laulda. Nii talvel kui suvel. Ta pani kudumid käest, vaatas lakke ja hakkas järsku laulma: “Lumi sadas valget. Jahimehed on väljas! võtsin üles. Nii me siis laulsime ja vaatasime lakke – ilmselt sellepärast, et kuskilt sealt, üle lae kõrgusest, ootasime lund. Ja järgmisel hommikul, kui ma ärkasin, ütles Orekhievna: - Me hüüdsime teile, helistasime, viipasime ... Bea oli ebatavaliselt kerge. Akendest tuli hõbedast lumist valgust. Panin saapad jalga ja jooksin tänavale. Selle aasta esimene lumi lamas ühtlaselt ja kindlalt maas. Ta kattis kõike: katused ja teed ja kauged metsalagendikud. Meie naaber Ljaksandritš läks tänavale, samuti vildisaapad jalas. "Nüüd loe," ütles Ljaksandrõtš. - Neljakümne päeva pärast langeb tõeline lumi ja see on esimene pulber. Ta sulab varsti. PÄIKE JA LUMI Hommikul karmiinpunane, pärastlõunal sidrun, õhtuks sai talvepäike pilvikavärvi. Aga pilvik-marjas on soe ja talvine päike jahe. Selle kiired libisevad veidi mööda puid ja majade katuseid, libisevad ja lendavad üle lumehangede. Talvine päike on nõrgenenud, ta ei suuda lund soojendada, sulatada, kevadet võimalikult kiiresti tuua. Päike kaldub kiiresti metsa taha, lahkub taevast nõlvalt. Päike ja lumi ei paista nii suured sõbrad olevat. Terve talve üritab päike lund sulatada, aga välja ei tule midagi. Ühel õhtul kõndisin mööda metsateed, vaatasin, kuidas lumi viimaste päikesekiirte all sädeles ja järsku taipasin, et päike ei üritanudki lund sulatada. Ta paitab lund hommikul karmiinpunase, pärastlõunal sidruni ja õhtul pilvikuvärvi kiirtega. Paitab teda, hellitab. Hea küll, heida pikali, vend, leba kevadeni metsas. TŠERNOELNIK Vaate eest peidus peituvad mustad kuused metsasügavuses. Kui juhuslik inimene eksib musta kasti, ei pane ta tähelegi, kuhu ta on maandunud. Tundub, et kõik jõulupuud on rohelised, aga need on mustad. Sama kehtib ka kaskede kohta. Inimesed on juba ammu harjunud, et kased on valged, ega pane tähele, et nende hulgas on palju roosasid. Sügaval talvel, sula ajal, komistasin mustade jõulupuude otsa. Nende oksad olid lund täis ja ma ei saanud kohe aru, et need on mustad. Ja äkki nägi ta lumemütside all haigutavat kummalist mustust. See muutus kuidagi ebamugavaks. Olin varemgi mustadest puudest kuulnud, aga arvasin, et see on lihtsalt jutt. Vaatasin ringi. Musti puid oli vähe. Nad seisid üksteisest eemal ja ümbritsesid mind endiselt sõrmusega. Siis läks päris ebameeldivaks, et puud olid rõngas, mina aga keskel. "Nad ümbritsevad mind," mõtlesin ma. "Nad liiguvad nüüd ja ma olen valmis." Kuid puud ei liikunud. Ja miski ei liikunud, ei loksunud sügavas talvises metsas. Puudutasin musta oksa ja kohe langes pea otsast peale lumelaviin, kattis mind lumega, lumi kuhjus krae taha. "Olgu, okei," ütlesin. - Ma ei puuduta sind, ma ei puuduta. Mul on käes kolm kuuseokkat. Need olid mustad nagu süsi ja lõhnasid tavalise rohelise pigi järgi. Ma peitsin need tikutoosi. Istus kännu otsa, istus ja vaatas. Mets oli lund täis, aga siin, mustas metsas, oli eriti kurt ja pime. Sellesse kõnnumaale tungis väga vähe päevavalgust ja kuused neelasid valgust, peitsid selle okste alla, surusid vastu tüvesid. - Noh, - ütlesin Orekhyevnale koju naastes. - Ma nägin musti jõulupuid. Ta tõi kolm kuuseokkat. - Kas sa nägid vanaisa? - Mis vanaisa? - Noh, kuidas. Seal metsasügavuses seisavad rõngas mustad kuused ja nende keskel istub Must Vanaisa. Sinna peidavad end kõige tumedamad jõud, mis varitsevad kuuskede all. Kuidas sa vanaisa ei näinud? - Ja ma ei tea, kuidas. - Jah, sa mäletad. Kas Dedko kännu otsas ei istunud? - Ma istusin kännu otsas. - Noh, noh, - ütles Orekhyevna ja vaatas mulle ettevaatlikult otsa, - sa ei paista veel vanaisa olevat. Ainult sinu silmad on tumedad. Vaata, ära aja kedagi närvi. - Mis sa oled, mis sa oled, - läksin elevil. - Ma ei tee seda. - Siis viska need nõelad tulle. Võtsin välja mustad kuuseokkad ja viskasin ahju. Need kõverdusid, sähvisid ja põlesid. VARES Varesed on tegelikult väga intelligentsed linnud. Lähed näiteks ilma püssita ja tuled alati varesele lähedale ja kui relvaga lähed, siis ei jõua kunagi vareseni. Ja siis järsku ilmus üks loll vares. Talle võib läheneda kõigega – isegi relvaga, isegi kahuriga. Kuid üldiselt ei kavatsenud keegi talle eriti läheneda. Kõik inimesed on hõivatud, kõik mured ei ole vareste teha. Ja siis otsustas see loll vares ise inimestele läheneda. Ta läheneb traktorile ja vaatab, kuidas traktorist mutreid keerab. Või lendab ta poodi, istub verandale ja vaatab: kes mida kotis kannab – kes leib ja kes taimeõli. Ja eriti kiindus vares ühte meie külanaisesse – mehaanikuproua Koljasse. Kuhu ta ka ei läheks, sinna lendab vares. Ja kui näed - loll vares keerleb, siis see tähendab, et Kolka mehaanikunaine on kuskil läheduses. Lastel on muidugi lõbus ja täiskasvanud kiusavad: - Hei, tere! Vares pruut! - Jah, ma ei ole varese pruut, vaid mehaaniku Kolja naine! Ühel päeval läks Kolkini naine kaevu juurde. Ta võttis vett, vaatas ringi ja tema kõrval istus lumes vares ja vaatas teda varesesilmaga. Siis haaras see naine ämbri ja lasi varese pealaest jalatallani üle. Vares solvus. Istub märjana lumes ja vaatab rumalat naist. Siis ehmusid kõik külas: vares külmub ära. Ja vares lendas poodi, istus sinna leti peale, kuivas kuidagi ära. Ja siis lendas mehaanik Kolka jälle oma naist otsima. - Jah, mis see on! - Ma ütlesin. - Miks ta on temasse kiindunud? Noh, sa kiinduksid minusse. Ma ei valaks talle vett peale, vaid murendaksin talle leiba. "Ja siin pole midagi erilist," ütles Orekhyevna. - Kolja naise mehaanikul on mõlemas kõrvas kaks kõrvarõngast. Jah, ja nipsasjad ripuvad kaelas. Varesele meeldib, kuidas nad säravad, lendab talle järele, tahab nipsasja. Nii et ma kingiks varesele kõrvarõnga, ilmselt ei vaesustaks. Ma ei tea, kas Orekhievna ütles seda õigesti või mitte. Aga ainult siis, kui vares mulle järele lendaks, kui ta mind armastaks, puistaksin ma leivapuru ja kingin talle nipsasju, aga vett ei valaks ma kunagi. Aga vares ei armastanud mind. Ta armus Kolka mehaaniku naisesse. See on kõik sama, milline loll armastus on maailmas! JÄNESE RAJAD Jah, mis see on! Kuhu iganes sa lähed, kõikjal on jänese jäljed. Ja aias mitte ainult jäljed - pirnide ja õunapuude vahel tallasid valged tõelised teed. Hakkasin sammude kaupa kokku lugema, mitu jänest öösel aeda tuli. Sai üksteist. Tundsin end solvatuna – magasin terve öö nagu palk ja ma ei näinud kordagi unes jäneseid. Panin saapad jalga ja läksin metsa. Ja metsas muutusid jäneserajad teedeks, lihtsalt mingid jäneste kiirteed. On näha, et öösiti kõndisid siin valged ja jänesed karjades, pimeduses põrkasid nad otsaesise vastu. Ja nüüd pole näha ainsatki – lund, jalajälgi, päikest. Lõpuks märkasin üht jänest. Ta magas mahakukkunud haavapuu juurtes, must kõrv lume all välja paistmas. Tulin lähemale ja ütlen vaikselt: - Hei, sina! Must kõrv jäi veidi rohkem välja ja selle taga teine ​​valge kõrv. See teine ​​kõrv – valge – kuulas rahulikult, aga must liikus kogu aeg, kaldudes uskmatult eri suundadesse. Nagu näha, oli see kõige tähtsam. Nuusutasin - ja must kõrv kargas püsti ja terve jänes tuli välja - lume all. Mulle otsa vaatamata jooksis ta külili kõrvale ja ainult must kõrv vaatas rahutult ringi – mida ma seal teen? Kas ma olen rahulik? Või ma jooksen? Jänes jooksis üha kiiremini ja tormas juba pea ees, hüpates üle lumehangede. Tema must kõrv vilksatas kasetüvede vahel. Ja ma naersin, vaadates, kuidas see virvendas, kuigi ma ei saanud enam aru, kas see on jänesekõrv või must triip kasel. JÄÄ-AUK Niipea, kui jõele tekkis tugev jää, lõikasin sinna jääkirkaga augu sisse. Jää sees keeras välja ümmargune aken ja läbi akna paistis läbi jää must elav vesi. Läksin jääauku vee järele - teed keetma, vanni kütma - ja jälgisin, et auk üle ei kasvaks, lõhkusin ööga kasvanud jää, avasin elava jõevee. Meie naaber Ksenja käis sageli jääaugus riideid loputamas ja Orekhievna kirus teda läbi klaasi: - No kes niimoodi loputab ?! Tyr-pyr – ja vaagnas! Ei, tänapäeva naised ei tea, kuidas pesu loputada. Loputad kauem, ära kiirusta. Jõuate teleri ette! Siin ma enne loputasin. Mu nägu on külmast punane, käed sinised ja aluspesu valge. Ja nüüd on kõigil teleka juurde kiire. Tyr-pyr – ja vaagnas! Kord läks tema väike tütar Nataša koos Ksenjaga jõe äärde. Sel ajal, kui ema loputas, seisis Nataška kõrvale ja kartis augule läheneda. "Tule, ära karda," ütles ema. - Ei... ma ei lähe... seal on keegi. - Jah, kedagi pole... kes seal on? - Ma ei tea, kes. Ja alles äkki hüppab see välja ja lohistab selle jää alla. Naabrid loputasid linad ja särgid, läksid koju ja Nataška vaatas muudkui augu sees olevat: kas keegi tuleks välja? Läksin jääauku, et näha, mida ta seal kardab, kas keegi tõesti istub jää all. Ta vaatas musta vette ja nägi vees kahte tuhmi rohelist silma. Põhjahaug tuli augu äärde, et hingata talvel, kõlav, vaba õhk. ONU PANTELEI MÜTS Terve talve elasid varesed vankripesades. Ja kevadel tulid vankrid tagasi. Siis algas nutt ja kisa vanadel kaskedel. - Kao välja! - karjusid vankrid. Meie ehitasime selle! - varesed valetasid. Ühes kohas, vana surnuaia pärast, käis tõeline kaklus. Varesed ja vankerid põrkasid õhus kokku – suled eemale! "Vankritel on õigus," nurises onu Panteley. - Varesed on vargad. Vaata, kuidas ta, zhzhn, on korraldatud. Üks - ehitatud, teine ​​- elab. Ma olen vankrite poolt! Nad armastavad oma vanu pesasid. Siin ma näiteks olen. Anna mulle uus müts – ma ei võta seda millegi eest. Olen oma vana mütsiga harjunud. Nii ka vankrid: andke neile vana pesa. "Sul on õigus, Pantelejuško, õigus," nõustus Orekhievna. - Ainult su müts näeb tõesti välja nagu varesepesa. On aeg muutuda. - Mitte kunagi! hüüdis onu Panteley. - Mul on kaks kasti uusi mütse! Linna lapsed ja lapselapsed toovad. Miks ma vajan uut mütsi? Jah, mu müts on mulle kallim kui vanker! Olen seda mütsi kandnud nelikümmend aastat! Olen seda peas keerutanud nelikümmend aastat! MÄRTSI VIHM Pakane püsis terve öö. Ta hoidis kinni lumega kaetud katustest, klammerdus jääpurikate külge, kuid ei suutnud vastu panna. Kukkus katuselt alla, veeres põhjapoolsetesse kuristikesse. Ja kohe kõik ümberringi voolas - jääpurikad voolasid, katustelt roomasid lumemütsid. Oli sula. Põllul pole lumi veel vedelemas, vaid värises ja ohkas. Ja metsades tilkus kuuskedelt mudaseid tilkasid - tulid märtsipiisad. Ainult märtsikuu pilved, veel hallid-lumised, endiselt jäised, ei sulanud kuidagi, hoidsid endas külma, hõljusid ükskõikselt üle sulanud maa. "Seal sulab, aga meid see ei puuduta. Meil ​​on härmas, talvised pilved." Kuid maa kuumus ulatus pilvedeni ja tilkus vähehaaval nende paksult hallidelt servadelt. Algas tihe ja hall vihm. "Oh, luud valutavad," ütles Orekhievna. - Oh, nad lähevad katki. Kevadeks sulan koos lumega. Ma sulan, sulan nagu lumeneitsi. - Milline lumetüdruk siin on! ma naersin. - Tõeline vanaema Frost. - Ära räägi, mu Andel, ära naera. Miski tõmbab südamesse, miski sulab seal, midagi on puudu. - Tere, Orekhevna! hüüdis onu Agathon tänavalt. - Kas sa lähed turule? - Ja kuidas, mu andel? Kartulid tuleb müüa! Mine aita kotte tassida. Laadisime kelku kaks kotti kartuleid ja Orekhievna läks piirkonna turule. "Oh, kõik sulab, sulab," ütles Orekhyevna. - Siin me sulame varsti ära. Sulatame, sulame, Agafosha. Pilvepilv vedas saani aeglaselt mööda mudast teed ja nende poole tormas hobune nimega Äike. RIPPSILD Luzhki küla lähedal on rippsild. See ripub Istra jõe kohal ja seda mööda kõndides sild kõigub, süda jääb seisma ja mõtled: lendad minema! Ja Istra voolab rahutult sees ja justkui surub: kui tahad lennata, lenda! Siis lähed kaldale ja su jalad on nagu kivi – nad kõnnivad vastumeelselt, on õnnetud, et lendamise asemel torkavad jälle maasse. Nii ma jõudsin kord Lužki külla ja läksin kohe silla juurde. Ja siis tõusis tuul. Rippsild kriuksus ja kõikus. Tundsin pearinglust ja tahtsin hüpata ja järsku... hüppasin ja tundus, et tõusin õhku. Eemal nägin põlde, suuri metsi põldude taga ja Istra jõgi lõikas poolkuukujuliste kildudega läbi metsade ja põldude, joonistades maapinnale kiireid mustreid. Tahtsin lennata mööda mustreid suurtesse metsadesse, aga siis kuulsin: - Hei! (Üks vanamees kõndis mööda silda, kepp käes.) Miks sa siin hüppad? - Ma lendan. - Ma olen ka lõoke! Meie sild sai täitsa värisema, eks paistab, et läheb katki. Mine, mine, hüppa kaldale! Ja ta ähvardas nuiaga. Läksin sillalt kaldale. "Hea küll," mõtlesin ma. Sel päeval kõndisin pikalt mööda Istra kallast ja millegipärast meenusid sõbrad. Meenusid nii Ljova kui Nataša, meenusid ema ja vend Borja, samuti jäi meelde Orehjevna. Tuli koju, lauale – kiri. Orekhievna kirjutab mulle: "Ma lendaks teie juurde tiibadel. Jah, mul pole tiibu." GERASIM GRATŠEVNIK- Gerasim Gratševnik ajas vankrit! karjusid naabrid tänaval ja ma jooksin verandale vaatama, milles asi. Rooks kõndis mööda teed – jõudis lõpuks kohale. Kuid Gerasimi polnud näha. Meil pole külas isegi mitte ühtegi Gerasimi. Tänane päev oli nn - Gerasim Grachevnik. Mitte mingil esmaspäeval või neljapäeval, vaid Gerasim. Terve päeva – ja varahommikul ja järgmisel õhtul, ja taevas ja teedel lombid ja sulanud lumi – oli Gerasim terve päev. Ja tõusev päike oli tema peas. Vankrid kõndisid mööda teed ja lendasid kaskede juurde, kus neil olid eelmise aasta pesad. Ma ei tea: miks vankrid kaskesid nii armastavad? Tõenäoliselt tõmbab neid, must, hele koor. Ja kaskede poole ei tõmba ju mitte ainult vanker. Aga orioles? Aga siskinid? Jah, ja mind ennast tõmbavad ka kased. Võtan endale taltsa vankri ja kutsun teda Gerasimiks. ööbikud Lepamets udus. Metsas kurt, vaikne. Ja ma jooksen – kardan hommikusele näksimisele hiljaks jääda. "Tee-keerd," kostab vasakult, "tee-keerd". "Algatus! - Ma mõtlen jooksu pealt. - Noh, nüüd see algab!" "Kuulid, kuulid, kuulid, kuulid, kuulid!" Pulkaet! Pulseerib hästi! "Kly, kly, kly, kly, kly!" Kihvad! Kuidas see klõpsab! Vangistus, vangistus, vangistus, vangistus, vangistus! Filmi! Hea film! Saab! Pole aega minu jaoks, pole aega, ma jooksen – ma kardan hommikusele näksimisele hiljaks jääda. Kui keset lepapuud peitnud lauljast mööda jooksen, jääb ta hetkeks seisma, aga hakkab kohe kiirendama: "Tee-vit." Ja ööbiku põlved ja rõngad lendavad mulle järele: urisemine, kihvad, sülitamine, lask, hääl, kellad, vali suvi ja Julia plõks. Ja ma jooksen, jooksen – et mitte hommikusele näksimisele hiljaks jääda. Ja ees kohtub juba uus ööbik. Lähen talle kiiresti ligi ja kuulen tagant hääbuvat lauljat ja ees uut, värsket, mahlast. Jah, mis see on - pea käib ringi! Ees vuliseb. Taga - kihvad! Ees on murdosa. Taga - veere! Ja kusagil seal, väga-väga ees, on kolmas ööbik, kuhu ma pole veel jõudnud. "Sukad! Sukad!" laulab ta. "Kus sa oled? Kus sa oled?" Kuni järve äärde jõuan, mööduvad ööbikud minust käsikäes. Aga linnukirss õitseb, variseb mustale teele, idas viskleb ja keerleb järves, rohekakirjud haugid peksavad rannarohus. Tõmban paadi võsast välja ja - kiiresti järve põhja löödud postide juurde. Ja uus laulja, järve äärest, juba vuliseb, vuliseb, kihvad, vuliseb, libiseb, libiseb, ja ühtäkki pudeneb ta viiesaja helmega korraga järve pinnale laiali! Nii külm ja kõrvetatud. Ja ma lohistan latikat. Külg-külg, roosa suu lahti, alumine silm punnis, latikas kõnnib paadi poole. Ja selja taga – korraga jälle poole tuhande helmega vee peal! No ööbik! Ma kutsun teda Kristallherneks. VARAKEVADEL HILISÕHTU Varakevadel hilisõhtul kõndisin mööda teed. "Varakevadise hilisõhtu" - öeldakse otsekoheselt, aga see on valusalt ilus... Aga see oli siiski varakevadel hilisõhtul. Kevad oli varajane, ööbikud polnud veel saabunud ja õhtu oli hiline. Mis siis varakevadel hilisõhtul juhtus? Ja midagi erilist polnud. Kõndisin mööda teed. Ja minu ümber – nii teel kui põllul, igas kuristikus – säras kuu. Mõnikord astusin sellele peale – ja kuu hägunes mu jala ümber. Võtsin lombi jala välja - saapale paistsid kuu jäljed. Minu saapast voolasid kuu tilgad, nagu väga vedelad ja mingi põhjamaise õli. Ja nii ma kõndisin mööda teed, mida mööda kõndisin nii selgel päeval kui ka tuimal hommikul ja - nii juhtus - varakevadise hilisõhtul. KARU KAYA Karu Kaya roomab mööda märga liivarada. Hommikul, veel enne vihma, käis siin põder - viie võrsega põder ja vasikaga põder. Siis ületas tee üksik must metssiga. Ja nüüd on veel kuulda, kuidas ta tuiskab ja keerleb kuristikus, kuivanud pilliroo vahel. Karu ei kuula metssiga ega mõtle hommikul möödunud põdra peale. Ta roomab aeglaselt ja kangekaelselt ning väriseb ainult siis, kui taevast sajab tema peale hilinenud vihmapiisk. Karu Kaya ei vaata taevasse. Siis, kui temast saab liblikas, näeb ta ikka piisavalt, sööstab sisse. Ja nüüd peab ta roomama. Vaikne metsas. Okstelt langevad rasked tilgad. Magus nurmenuku lõhn koos uduga levib üle soo. Karvane röövik Ursa Kai roomab mööda märga liivarada. PÕRANDAYoT- Kas olete kunagi õhku näinud? - küsis tark poiss Yura minult. Mõtlesin ja ütlesin: - Ma nägin. Yura naeris. "Ei," ütles ta. - Sa ei näinud õhku. Sa nägid taevast. Ja me ei näe õhku. Kuid võib-olla on see tõsi: me näeme õhku ainult siis, kui vaatame liblikaid, lendlevaid linde, üle tee lendavaid võilillekohvikuid. Liblikad näitavad meile õhku. Võilille udusulg on puhas aeronautika, kõik muu on lend. Lennuk taevas ei anna õhutunnet. Teda vaadates mõtled ainult sellele, kuidas mitte kukkuda. - Langevari? küsis Yura minult. - Annab mulle. - Ja mina ka. Aga paberlennuk? - Muidugi teeb. Ja veel parem – tuvi. - Teeme paberist liblika. Kapsas või nõgestõbi? - machaona! Ja me tegime machaoni. Suurte tiibadega! Lõppude lõpuks on see sõna "pääsukesesaba" - tohutute tiibadega. Ja see annab õhutunde. Vabastasime machaoni katuselt ja hinge kinni hoides vaatasime tükk aega, kuidas ta lendab ja näitab meile seda õhku, mida me ei näe. KI JÄRVEIN Valge-valge oli nende sõnul Kiievo järve vesi. Isegi tuulevaiksetel päevadel nad segasid ja liikusid ning tõusid järsku taevasse nagu valge laine. Kajakad, kajakad – Kiievo järvel elas tuhandeid kajakaid. Siit levisid nad mööda lähimaid jõgesid laiali. Nad lendasid Moskva jõe äärde, Klyazmasse, Yauzasse, Skhodnjasse. Kõik kajakad, keda Moskvas nägime, on aretatud Kiievo järvel. Esialgu asus Kiievo järv Moskvast kaugel. Aga siis läks aina lähemale. Järv ei liikunud, aga kasvas tohutu linn, mis tahtis aina suuremaks saada. Ja mida suuremaks linn muutus, seda väiksemaks muutus järv. Kevaditi tuli siia vähem sulavett, ojad ja maa-alused allikad kuivasid ära. Kiievo järv on kuivanud. Saarte ja lahtede kortsud lõhestasid veepeegli. Peaaegu kõik kajakad läksid vabadele kohtadele ja paljud hakkasid elama maapinnal, põllumaal. "Kiiev" on muidugi ebatavaline sõna. Sõna on ikka alles. Jäi järvele ja haruldased kajakad. Meile jäid viimased kajakad. KOLM JAASSI Kui pasknäär metsa helistab, tundub mulle, et hiiglaslik kuusekäbi hõõrub vastu männikoort. Aga miks peaks muhk vastu koort hõõruma? Kas see on rumalus? Ja pasknäär karjub ilu järele. Ta arvab, et ta laulab. Milline lindude pettekujutelm! Ja pasknäär näeb hea välja: pea on kollakas tutiga, tiibadel on sinised peeglid ja hääl nagu reha oma, kriuks ja vilin. Kunagi ammu kogunesid kolm pasknääri pihlakale ja hõiskame. Nad karjusid, karjusid, piitsutasid kõri – nad tüdinesid sellest. Hüppasin majast välja – nad läksid kohe laiali. Läksin üles pihlaka juurde - pihlaka all ei paistnud midagi ja okstel oli kõik korras, ei saanud aru, miks nad karjuvad. Tõsi, pihlakas pole veel päris küps, ei punane ega karmiinpunane, aga aeg on käes – september. Läksin majja ja pasknäärid tormasid jälle pihlaka juurde, karjusid ja rehasid. Kuulasin ja mõtlesin, et nad mõranesid tähendusest. Üks hüüab: "Küllap küll! Küll küpseb!" Teine: "Soojenda! Soojenda!" Ja kolmas hüüab: "Trintryabre!" Esimesest sain kohe aru. See oli tema, kes karjus pihlaka pärast - nad ütlevad, et pihlakas küpseb ikka, teine ​​-, et päike soojendab pihlaka ja ta ei saanud kolmandast aru. Siis sain aru, et Soykini "trintyabr" on meie september. September on tema hääle jaoks liiga õrn sõna. Muide, ma märkasin seda pasknääri. Kuulasin teda nii oktoobris kui ka novembris ja ta muudkui karjus: "Kolm korda". See on rumal: kogu meie sügis on tema jaoks kolmainsus. SUUR ÖÖPAABULISILM Augustis on umbsed õhtud. Ootad kuu tõusu, aga kuu ei too jahedust – hämar tõuseb ja tundub soe olevat. Sellistel õhtutel tuleb mulle põõsasse suur öine paabulinnu silm. Ta tormab küünla juurde, puudutades kuivanud tiibadega oma nägu. Võib-olla ta ei näe mind ega saa aru, kust ma tulin, mida ma siin teen ja miks ma küünla süütan. Ta lendab üle küünla nagu meister ja ma kardan, et ta kõrvetab oma tiivad ära. Aga ma ei saa teda kinni. Ja millegipärast on hirmus seda enda kätte võtta. Kuidas on - järsku kuumalt ja isegi tiibadel silmad! Kustutan küünla ja suur öine paabulinnu silm läheb aknast välja teisi aknaid ja küünlaid otsima. Minu põõsast on lahtiste akende juurde lennata kaugel ja tulesid ei paista - metsa kohal on vaid umbne kuu. NENDE KOHTA Päikeseloojang tuhmus, odrapõld lõppes, mõõkvaalad jätsid mu maha, kui lähenesin võõrale külale. Hakkas hämarduma. Küla tundus mulle kurb. Kõndisin mööda tänavat ega kohanud ühtki hinge. Istusin mõne maja verandale puhkama, aga keegi ei vaadanud aknast välja. Siis nägin, et peaaegu kõik aknad olid laudadega kinni löödud, ustel rippusid lukud ja tabalukud. Külarahvas on läinud. "Miks nii?" mõtlesin ma. "Miks nad lahkusid? Ja kuhu? Ilmselt linna. Need on ekstsentrikud - nad arvavad, et linnas on elu parem, aga see pole nii. Ma kirjutan uue raamatu - ma Kindlasti kirjutan sellest külast. - Kirjuta meist! Järsku kostis kähe ja kähe hääl. Ma alustasin. "Yura, Yura, kirjuta meist," ütles keegi jälle selgelt. Hääl kostis maja nurga tagant. Vaatasin nurga taha – seal polnud kedagi. Seal olid ümberkukkunud kitsed, kuivanud õunapuu all seisis katkine tool, ümberringi lamas jalata nukk. Jalutas ümber maja – ei kohanud kedagi. Läks täiesti pimedaks – tundsin end ebakindlalt ja läksin põllule. - Ma kirjutan, - hüüdsin lõpuks, - ma kirjutan kindlasti sinust! Nii et ma kirjutasin neist, aga ma ei tea, kes nad on.

Ja jõuluvana tegi mulle uueks aastaks imelise kingituse. Tahtsin väga pikka aega endale kogu Juri Kovali raamatute sarja koos Mavrina (siin ta on http://www.labirint.ru/series/26702/) illustratsioonidega ja tadam! - nüüd on mul terve seeria.

Esimene lumi

Lumi on valge

Külmad ajad on juba käes. Pimedad ööd on kätte jõudnud. Õhtuti istub Orekhievna akna ääres, kudub labakindaid ja laulab:
Minu akna ees
Sirel õitses...
"Sirelid ei oota nüüd kaua," ütlesin. - Sirelitest – praegu pole õige aeg laulda. Talv on teel. Vankrid lendavad minema viimastena.
- Alati on aeg sirelitest laulda. Nii talvel kui suvel.
Ta pani kudumid käest, vaatas lakke ja hakkas järsku laulma:
- Lumi langes valgeks.
Jahimehed on väljas! võtsin üles.
Nii me siis laulsime ja vaatasime lakke – ilmselt sellepärast, et kuskilt sealt, üle lae kõrgusest, ootasime lund.
Ja järgmisel hommikul, kui ma ärkasin, ütles Orekhievna:
- Me helistasime teiega, kutsusime, meelitasime ...
Onnis oli ebatavaliselt kerge. Akendest tuli hõbedast lumist valgust.
Panin saapad jalga ja jooksin tänavale.
Selle aasta esimene lumi lamas ühtlaselt ja kindlalt maas. Ta kattis kõike: katused ja teed ja kauged metsalagendikud.
Meie naaber Ljaksandritš läks tänavale, samuti vildisaapad jalas.

"Nüüd loe," ütles Ljaksandrõtš. - Neljakümne päeva pärast sajab tõeline lumi ja see on esimene pulber. Ta sulab varsti.

Valge jänes. Kas kõik on selle leidnud?

Sipelgate kuningas

Vanaisa, vanaema ja Alyosha

Vanaisa ja naine vaidlesid selle üle, milline nende lapselaps välja näeb.
Baba ütleb:
Alyosha näeb välja nagu mina. Sama tark ja ökonoomne.
Alyosha ütleb:
- See on õige, see on õige, ma olen naises. Vanaisa ütleb:
- Ja minu arvates näeb Alyosha välja nagu mina. Tal on samad silmad – ilusad, mustad. Ja tõenäoliselt kasvab tal sama suur habe, kui Aloša ise suureks kasvab.
Aljoša tahtis samasugust habet kasvatada ja ütleb:
- Just, nii, ma näen rohkem välja nagu oma vanaisa. Baba ütleb:
- Mis suureks habe kasvab, pole veel teada. Kuid Alyosha on palju rohkem minu moodi. Tema, nagu minagi, armastab teed meega, piparkooke, moosi ja juustukooke. Aga samovar on just küpsenud. Nüüd vaatame, kelle moodi Aljosha rohkem välja näeb.
Aljoša mõtles veidi ja ütles:
- Võib-olla näen ma endiselt välja nagu naine.
Vanaisa kratsis pead ja ütles:
- Tee meega ei ole täielik sarnasus. Kuid Aljoshale, nagu mullegi, meeldib hobust rakmestada ja siis kelguga metsa sõita. Nüüd paneme kelgu pikali ja läheme metsa. Seal nad ütlevad, et põder ilmus, nad näksivad meie heinakuhjast heina. Peame vaatama.
Aljoša mõtles ja mõtles ja ütles:
- Tead, vanaisa, see on minu elus nii kummaline. Ma näen pool päeva välja nagu naine ja pool päeva nagu sina. Nüüd joon teed ja näen kohe välja nagu sina.
Ja samal ajal, kui Aloša teed jõi, sulges ta samamoodi silmad ja puhitas nagu vanaema, ja isegi kui nad kelguga metsa kihutasid, nagu vanaisa, hüüdis ta: "Aga, oh, kallis! Lähme! Lähme!" -- ja lõi piitsa.

Lumesadu

lumi ja päike

Nad ütlevad, et kui esimene unistus langeb, ilmub metsadesse Lumeratsanik. Valgel hobusel kihutab ta läbi lumiste kuristike, läbi männimetsade, läbi kasesalu. ... Keegi ei tea, miks ta metsa ilmub ja kuhu tee viib .... Ta lihtsalt vaatab sulle otsa ja saab kohe kõigest aru. Ta nagu raamat loeb seda, mis sinu hinges on kirjutatud.

Maailmas on hobune, kellel pole nime. Aga tal on mustad kõrvad. Nüüd, kui tal neid kõrvu poleks, mõtleksid nad talle loomulikult nime. Ja siis ei hakanud keegi tema ajusid raputama. Kõik kutsusid teda lihtsalt - mustad kõrvad.

Orekhevna

Meile meeldib külas suitsu teha. Igale majale, igale korstnale tehakse suitsu jaoks spetsiaalseid mänguasju. Ühel torul - plekist nikerdatud orav, teisel - kala, kolmandal - sabaga kukk. Korstnast välja kukkudes mängib suits algul kindlasti oravaga, tõmbab kukel sabast ja alles siis lendab ta vabasse taevasse.

Jätkub....

Talv, karge külm, lumivalged lumevallid, hõbetatud puuoksad, härmas hommik, kohevad lumehelbed.... Minu lemmik aastaaeg...

See raamat on üks mu lemmikuid selles sarjas. Millised ažuursed lumehelbed Mavrinal on sarnased Orenburgi udusallidega, igaüks eriline, ainulaadse mustriga. Imeline lõpupaber - lumine talvemets ja tohutud lumehelbed, nagu külmad päikesed. Raamatu leheküljed on kaetud lumehelvestega, isegi leheküljenumbrid on nendega üle puistatud. Mavrina talv on helge, mänguline, rõõmus, ülemeelik, kuigi ümberringi on valge ja kui palju erksaid värve lehtedel mängib. Siin sõidavad lapsed mäest alla, siin loputab vanaema augus pesu, siin vaatab roheline rähn lumehangest välja ja karjub: "Liimi, liimi, liimi!". Ja järk-järgult, iga leheküljega, aina lähemale kevadele ning kärbselehele jäid vaid kevadpiisad, rõõmsad ojad ja sulanud laigud ...

Ja lood! Sellest, kes peidab end auku, mille pärast vankerid ja varesed kaklevad, lumeratsutajast, keda mõnikord metsast võib leida, erilisest hobusest nimega Black Ears, Tšernoelnikust ja Mustast Dedkost, keda sealt leida võib. , kevadest ja kevadsuitsust...

ISBN: 978-5-905236-23-5

Kunstnik: Mavrina Tatjana Alekseevna

Kirjastaja: Vebov i Knigkin, 2012

Lehekülgi: 56 (kaetud)

Mõõdud: 280x220x11 mm

Esmakordselt, 30 aastat pärast esmatrükki, ilmub kunstnik Tatjana Mavrina ja kirjanik Juri Kovali ainulaadne kuuest raamatust koosnev sari. Võluraamatud ja nende hämmastav loomislugu... Oleme harjunud, et kirjanik kirjutas loo ja kunstnik teeb sellele illustratsioonid või, mis juhtub harvem, tegi kunstnik joonistusi ja kirjanik komponeerib lugu neile. Nende raamatutega läks kõik ootamatult. Mavrina ei illustreerinud Kovali lüürilisi visandeid, vaid valis juba tehtud joonistuste hulgast nendega kaashäälseid jooniseid. Raamatud on loodud kollaažidena piltidest ja sõnadest, mille Mavrina ja Koval teineteisest sõltumatult välja mõtlesid ja kirjutasid! Tatjana Mavrina maalis lugudele mõtlemata (ja teadmata), ta lihtsalt rääkis sellest, mida nägi, kuid omas keeles - värvide, joonte, värvide, valguse keeles. Ja Juri Koval, kes palju reisis, kõndis, vaatas ja oskas näha, pani muljeid kirja. Kõige huvitavam on see, et erinevatel aegadel käidi üksteisest sõltumatult samades kohtades ja räägiti samast asjast - kevadistest kaskedest ja lumest, liblikatest, taevast ja lindudest. Ja selgus, et Yury Kovali peened ja kergelt iroonilised žanri visandid on sarnased mauride piltidele, mis on täidetud hea huumori ja sügava armastusega. Muidugi võivad need hämmastavad joonistused ja lühikesed lüürilised lood elada eraldi, omaette. Aga koos on mugavam ja lõbusam! Raamatu kaanel on kaks autorit ja Mavrina on esimene, just seetõttu, et nende raamatute illustratsioonid on iseseisva ja iseseisva sisuga. Meil on võimalus hoida käes tõelist meistriteost, mille on loonud kaks andekat inimest. Sarjas on 6 raamatut: "Jäneserajad", "Lumi", "Klaastiik", "Kõrened", "Varss", "Liblikad". Kordustrükki jõudlus. Eessõna Anna Chudetskaja - kunstikriitik, kunstikriitik, Puškini muuseumi erakogude osakonna vanemteadur im. A.S. Puškin, Tatjana Mavrina töö juhtiv spetsialist.