Tilfeldig aforisme
Menneskeheten er så gammel! Du må alltid følge i andres fotspor. A. Daudet
Lignelse om kunstneren
lignelse av ukjent opphav
Det var en gang en kunstner. Han hadde en drøm - han ville at verden skulle forvandles: folk ble lykkelige, byer ble vakre, lyse og blomstrende. Og han malte denne drømmeverdenen i sine malerier. Han hadde jobbet i mange år, men klarte ikke nøyaktig å formidle bildet som levde i hjertet hans - noe var galt i hvert bilde, noe manglet alltid. Og han tegnet igjen og igjen. Dørene til huset hans ble aldri lukket, og folk kom ofte for å se ham på jobb. Men oftest malte kunstneren på gaten og forbipasserende brukte lang tid på å beundre maleriene hans. Og kunstneren jobbet så utrettelig at han praktisk talt ikke tok øynene fra lerretet. Og så en dag lyktes han med det han hadde strebet etter så lenge - han malte verden slik han så den i drømmene sine.
Entusiastisk rev han seg bort fra lerretet i håp om å se mennesker og vise dem den vakre verden han drømte om, men da han løftet øynene, frøs han av forundring: alt som omringet ham var en nøyaktig gjentagelse av maleriene hans - samme blomstrende gater, fantastiske fontener, skyggefulle offentlige hager, elegante, unike hus, glade ansikter til mennesker... Byen hans drømmer ble ikke bare tegnet - den ble bygget!
En drøm forvandler verden. Det viktigste er å implementere det... Implementer det slik du vet hvordan du gjør det best!
Du kan også like disse lignelsene:
Om en bjørn og en liten jente
En dag, i et snødekt land langt fra solen, så en liten inuitt-jente vennen sin, en isbjørn, falle gjennom isen. Han ble dratt inn i vannet av gjenferdet til Kalupiluk. Alle snøfnuggene smeltet på...
Han ble kunstner rett og slett fordi han etter skolen måtte gå et sted. Han visste at arbeid skulle gi glede, og han likte å tegne - så et valg ble tatt: han begynte på kunstskolen. På dette tidspunktet visste han allerede at bildet av gjenstander kalles stilleben, natur - landskap, mennesker - portrett, og han visste mye mer fra feltet til det valgte yrket. Nå måtte han lære enda mer. "For å improvisere, må du først lære å spille noter," kunngjorde den imponerende læreren, en kjent artist, på introduksjonsforelesningen.
"Så gjør deg klar, vi starter med det grunnleggende." Han begynte å lære å «spille notene». En kube, en ball, en vase... Lys, skygge, penumbra... Håndposisjonering, perspektiv, komposisjon... Han lærte mange nye ting - hvordan strekke lerretet og koke bakken selv, hvordan kunstig aldring lerretet og hvordan oppnå de fineste fargeovergangene...
Lærerne berømmet ham, og en gang hørte han til og med fra sin mentor: «Du er en kunstner fra Gud!» «Er ikke andre fra Gud?» tenkte han, selv om det for å være ærlig var hyggelig. Men de morsomme studentårene lå bak ham, og nå hadde han diplom i kunstutdanning i lomma, han kunne mye og kunne enda mer, han hadde fått kunnskap og erfaring, og det var på tide å begynne å gi tilbake.
Men... Noe gikk galt med ham. Nei, det er ikke det at han ikke hadde ting på gang. Og det er ikke det at jeg sluttet å like yrket. Kanskje han rett og slett modnet og så noe han ikke hadde lagt merke til før. Og dette er det som ble åpenbart for ham: livet var i full gang rundt omkring, der kunst for lengst var blitt en vare, og det var ikke nødvendigvis den som lyktes som hadde noe å si til verden - snarere den som visste hvordan han på en kompetent måte kan presentere og selge kreativiteten sin, være til rett tid, på rett sted, med de rette menneskene. Dessverre lærte han aldri dette. Han så hvordan kameratene hans skyndte seg rundt og lette etter seg selv og sin plass i solen, og noen i disse farendene «brøt sammen», druknet mangel på etterspørsel og misnøye i alkohol, mistet orienteringen, nedverdiget... Han visste: ofte skaperne var foran sin tid, og maleriene deres ble mottatt anerkjennelse og en god pris først etter døden, men denne kunnskapen var til liten trøst.
Han fikk en jobb hvor han betalte godt, brukte hele dagen på å designe alle slags hefter, visittkort, prospekter, og fikk til og med en viss tilfredsstillelse av dette, men han trakk mindre og mindre villig. Inspirasjonen kom sjeldnere og sjeldnere. Jobb, hjem, TV, rutine... Tanken kom oftere og oftere til ham: «Er dette mitt kall? Har jeg noen gang drømt om å leve livet mitt slik, i stiplede linjer, som om det var en blyantskisse? Når skal jeg begynne å male mitt eget bilde av livet? Og selv om jeg begynner, vil jeg klare det? Men hva med «kunstneren fra Gud»? Han forsto at han mistet kvalifikasjonene sine, at han ble til en zombie som dag etter dag utførte et sett med visse handlinger, og dette stresset ham.
For ikke å bli gal av disse tankene, begynte han i helgene å gå med et staffeli til Lane of Masters, der rader med alle slags håndverkere var plassert. Strikkede sjal og håndverk av bjørkebark, perlesmykker og lappetepper, leirleker og flettede kurver - her var det så mye å se! Og kunstnerkolleger sto også med sine uforgjengelige lerreter, i stort antall. Og så ble det konkurranse... Men han brydde seg ikke om konkurranse, han ville bare lage... Han malte portretter på bestilling. Papir, blyant, ti minutter – og portrettet er klart. Ingenting komplisert for en profesjonell - alt som kreves er å kunne legge merke til detaljer, observere proporsjoner og smigre kunden litt, og til og med pynte litt på naturen. Han gjorde det dyktig, folk likte portrettene hans. Det er både likt og vakkert, bedre enn i livet. De takket ham ofte og fra bunnen av sitt hjerte. Nå hadde livet på en eller annen måte blitt morsommere, men han forsto tydelig at å kalle dette «maleriet» et kall ville være på en eller annen måte... for sterkt. Imidlertid er det fortsatt bedre enn ingenting.
En dag laget han et nytt portrett, en eldre kvinne med lang nese poserte for ham, og han måtte prøve hardt for å «gjøre det vakkert». Nesen kunne selvfølgelig ikke hjelpes, men det var noe overbevisende i ansiktet hennes (renslighet, eller hva?), og det var det han la vekt på. Det ble bra.
"Den er klar," sa han og ga portrettet til tanten sin. Hun studerte ham lenge, og løftet så øynene mot ham, og han blunket til og med - hun så så intenst på ham. - Er det noe galt? – spurte han til og med igjen, fortapt i blikket hennes.
"Du har et kall," sa kvinnen. -Du vet hvordan du ser dypt...
"Ja, et røntgenøye," spøkte han.
"Ikke det," hun ristet på hodet. – Det er som om du tegner en sjel... Så jeg ser og forstår: faktisk er jeg det du tegnet. Og alt som er utenfor er overfladisk. Det er som om du har fjernet det øverste laget med maling, og under er det et mesterverk. Og dette mesterverket er meg. Nå vet jeg det helt sikkert! Takk skal du ha.
"Ja, vær så snill," mumlet han flau og godtok regningen - hans vanlige dachs for et blitzportrett.
Tanten var, unødvendig å si, merkelig. Wow, du "maler sjelen"! Selv om hvem vet hva han tegnet der? Kanskje til og med sjelen... Alle har tross alt et slags ytre lag, det usynlige skallet som fester seg i livets prosess. Men av natur ble alle unnfanget som et mesterverk, og han, som kunstner, var rett og slett sikker på dette!
Nå var tegningen hans fylt med en ny mening. Nei, han kom ikke med noe nytt til teknologien - det samme papiret og blyanten, de samme ti minuttene, tankene hans kom bare tilbake til det faktum at han trengte å prøve det og "fjerne det øverste laget med maling" slik at et ukjent "mesterverk" kan slippes under det " Det ser ut til å ha fungert. Han likte virkelig å se den første reaksjonen til "naturen" - folks ansikter var veldig interessante. Noen ganger kom han over "modeller" hvis sjel var mye mer forferdelig enn det "ytre laget", så lette han etter noen lyspunkter i det og styrket dem. Du kan alltid finne lyspunkter hvis du justerer synet ditt til det. Han hadde i hvert fall aldri møtt en person som det ikke var noe godt i i det hele tatt. -
Hør, bror! – En dag snudde en sterk mann i svart jakke seg mot ham. – Husker du dette, ikke sant... du tegnet svigermor sist helg.
Han husket sin svigermor, hun så ut som en gammel padde, datteren hennes - hun ville bli gammel, hun ville være en rotte, og den sterke fyren var med dem, helt sikkert. Han måtte da anstrenge hele fantasien for å gjøre padden til noe akseptabelt, for å se i det minste noe godt i den.
- Vi vil? – spurte han forsiktig, uten å forstå hvor den sterke mannen ville med dette.
- Så dette... Hun har forandret seg. For det bedre. I det øyeblikket han ser på portrettet, blir han en mann. Og så, mellom oss, så lenge jeg har kjent henne, er det en padde som en padde ...
Kunstneren fnyste ufrivillig: han tok ikke feil, det betyr at han så det nøyaktig ...
– Vel, jeg ville spørre deg: kan du tegne det i olje? Bare for å være sikker! For å konsolidere effekten, derfor... Jeg vil ikke stå bak prisen, ikke tvil!
– Hvorfor ikke fikse det? Du kan bruke den i olje, i marinade og i majonessaus. Bare de ikke maler med olje, skriver de.
- Huff! Mal den på best mulig måte, jeg betaler for alt på høyeste nivå!
Kunstneren følte seg glad. Akkurat som "The Picture of Dorian Gray", bare med et plusstegn! Og siden de tilbyr det, hvorfor ikke prøve det? Jeg prøvde det og skrev det. Svigermoren var fornøyd, den sterke mannen også, og hans kone, paddens datter, krevde at hun også skulle bli tatt til fange i århundrer. Sannsynligvis av misunnelse. Kunstneren gikk over bord også her, inspirasjonen fant ham - han styrket den seksuelle komponenten, tilførte mykhet, fremhevet godheten i sjelen hans... Resultatet ble ikke en kvinne - en dronning!
Tilsynelatende var den sterke mannen en mann med en bred sjel og delte sine inntrykk i sin krets. Bestillinger strømmet inn den ene etter den andre. Ryktet har spredt seg om kunstneren at portrettene hans har en gunstig effekt på livet: fred råder i familier, stygge kvinner blir penere, alenemødre gifter seg umiddelbart, menns potens øker. Nå var det ikke tid til å gå til Masters Lane i helgene, og han forlot kontoret uten å angre. Jeg jobbet hjemme hos klienter; alle var rike, de betalte sjenerøst, de ga det fra hånd til hånd. Det var nok til maling, lerreter og svart kaviar, selv på hverdager. Jeg solgte leiligheten, kjøpte en større, med rom til verksted, og gjorde en god oppussing.
Det ser ut til, hva mer kan du ønske deg? Og tankene begynte å komme til ham igjen: er dette virkelig hans kall - å male alle slags "padder" og "rotter", og prøver med all kraft å finne i det minste noe lyst i dem? Nei, selvfølgelig, det er en god ting, og nyttig for verden, men likevel... Det var ingen fred i sjelen hans, det virket som om hun ringte ham et sted, ba ham om noe, men hva? Jeg kunne ikke høre. En dag fikk han en ukontrollerbar trang til å drikke seg full. Bare ta det sånn – og dra til drabadan, for å besvime og ikke huske noe senere. Tanken skremte ham: han visste godt hvor raskt kreative mennesker kommer seg langs denne forrykende ruten til bunnen, og han ønsket ikke i det hele tatt å gjenta veien deres.
Noe måtte gjøres, og han gjorde det første som kom til tankene: han avlyste alle øktene sine, tok tak i et staffeli og en sammenleggbar stol og dro dit, til Masters Lane. Jeg begynte umiddelbart å jobbe febrilsk - skisserte gatene, menneskene, parken over veien. Det så ut til å føles bedre, la gå...
Unnskyld meg, tegner du portretter? "Slik at du kan få det med en gang," spurte de ham. Han så opp – ved siden av ham var en kvinne, ung, og øynene hennes var utmattet, som om de hadde blitt ropt ut. Noen må ha dødd, eller annen sorg...
- Jeg tegner. Ti minutter - og du er ferdig. Vil du bestille ditt portrett?
- Nei. Dochkin. Så så han datteren sin - han kvalt og hostet. Et barn på rundt seks år så ut som et romvesen: til tross for den fine varme dagen, var han pakket i en grå kjeledress, og du kunne ikke engang se om han var gutt eller jente, han hadde en tykk lue på hodet , en gjennomsiktig maske i ansiktet og øynene... Øynene til en gammel mann, som har opplevd mye, mye smerte og forbereder seg på å dø. Det var død i dem, i de øynene, det var det han tydelig så der. Han spurte ikke noe mer. Han så slike barn på TV og visste at barnet mest sannsynlig hadde kreft, radiologi, immunitet på null – da en maske, og at sjansene for å overleve var minimale. Det er ukjent hvorfor eller hvordan han visste dette, men på en eller annen måte var han sikker. Det trente øyet til en kunstner, som la merke til alle detaljene... Han så på moren sin - ja, det var slik, hun visste. Jeg forberedte meg allerede internt. Hun ville nok også ha et portrett, for det var det siste. Så at det i det minste er minne...
"Sett deg ned, prinsesse, nå skal jeg tegne deg," sa han til den fremmede jenta. "Bare pass på at du ikke snur deg eller hopper av, ellers vil det ikke fungere." Jenta var knapt i stand til å snurre eller hoppe opp, hun beveget seg forsiktig, som om hun var redd for at kroppen hennes skulle smuldre av uforsiktig bevegelse, fly i små fragmenter. Hun satte seg ned, foldet hendene på knærne, stirret på ham med øynene til den kloke skilpadden Tortilla, og sto tålmodig. Du tilbringer sannsynligvis hele barndommen på sykehus, og der utvikler du tålmodighet raskt, uten den kan du ikke overleve. Han anstrengte seg og prøvde å skjelne hennes sjel, men noe var i veien - enten den formløse kjeledressen, eller tårene i øynene hennes, eller vissheten om at de gamle metodene ikke ville fungere her, det var nødvendig med en grunnleggende ny, ikke-triviell løsning . Og den ble funnet! Plutselig tenkte jeg: «Hvordan kunne hun vært uten sykdommen? Ikke en dum jumpsuit, men en kjole, ikke en hette på skallet hode, men sløyfer?» Fantasien begynte å virke, hånden selv begynte å skissere noe på et ark, prosessen begynte. Denne gangen jobbet han annerledes enn vanlig. Hjernene deltok definitivt ikke i prosessen, de slo seg av, men noe annet slo seg på. Sannsynligvis sjelen. Han malte med sjelen sin, som om dette portrettet kunne være det siste ikke for jenta, men for ham personlig. Som om det var han som skulle dø av en uhelbredelig sykdom, og det var veldig kort tid igjen, kanskje de samme ti minuttene.
«Ferdig», rev han et ark papir fra staffeliet. – Se så vakker du er! Datteren og moren så på portrettet. Men det var ikke helt et portrett og ikke helt "fra livet". Den viste en krøllet blond jente i en sommersolkjole som løp med en ball over en sommereng. Det er gress og blomster under føttene, sol og sommerfugler over hodet, et smil fra øre til øre, og energi i overflod. Og selv om portrettet ble tegnet med en enkel blyant, virket det av en eller annen grunn som om det var laget i farger, at gresset var grønt, himmelen var blå, ballen var oransje og solkjolen var rød med hvite prikker.
– Er jeg virkelig sånn? – kom dempet fra under masken.
"Så som så," forsikret artisten henne. – Det vil si, nå, kanskje ikke sånn, men snart blir du det. Dette er et portrett fra neste sommer. En til en, eller rettere sagt fotografier. Moren hennes bet seg i leppa og så et sted forbi portrettet. Tilsynelatende holdt hun på med all sin styrke.
- Takk skal du ha. "Takk," sa hun, og stemmen hennes hørtes dempet ut, som om hun også hadde på seg en usynlig maske. - Hvor mye skylder jeg deg?
"En gave," vinket kunstneren ham av. -Hva heter du, prinsesse?
- Anya... Han satte signaturen og tittelen på portrettet: "Anya." Og en annen dato - dagens dato, og neste år.
- Hold den! Jeg venter på deg neste sommer. Sørg for å komme! Mor la portrettet i vesken, tok raskt tak i barnet og gikk bort. Hun kunne bli forstått – hun hadde nok vondt, for hun visste at det ikke ville bli neste sommer.
Men han visste ikke noe sånt, han ville ikke vite det! Og straks begynte han å skissere et bilde - sommer, Masters Lane, her satt han, men to personer nærmet seg langs smuget - en glad, leende kvinne og en krøllhåret jente med en ball i hendene. Han skapte inspirert en ny virkelighet, han likte det han fikk. Det kom veldig realistisk ut! Og år, år å skrive - neste! Slik at miraklet vet når det vil bli oppfylt!
– Skaper du fremtiden? – spurte noen interessert og nærmet seg stille bakfra. Han snudde seg - det var en blendende skjønnhet som sto der, alt slik at du ikke en gang vet hva du skal kalle henne. Engel kanskje? Bare nesen er kanskje litt lang... - Fant du ut av det? – smilte den kvinnelige engelen. – Du skapte en gang fremtiden min. Nå er fremtiden til denne jenta. Du er en sann Skaper! Takk skal du ha…
– Hva slags skaper er jeg? - brast han ut. - Så, en amatørkunstner, et mislykket geni... De sa at jeg hadde et talent fra Gud, men jeg... Jeg maler litt etter litt, litt etter litt, og prøver fortsatt å forstå hva mitt kall er.
– Forstår du ikke ennå? – den kvinnelige engelen hevet øyenbrynene. – Du kan endre virkeligheten. Eller er ikke dette ditt kall?
- JEG? Endre virkeligheten? Er dette virkelig mulig?
- Hvorfor ikke? Det skal ikke mye til for å gjøre dette! Kjærlighet til mennesker. Talent. Troens kraft. Egentlig er det alt. Og der har du det. Se på meg - det hele begynte med deg! Hvem var jeg? Og hvem er jeg nå? Hun la hånden på skulderen hans beroligende – som om hun viftet til ham med en vinge, smilte og gikk bort.
-Hvem er du nå? – ropte han forsinket etter henne.
- Engel! – hun snudde seg mens hun gikk. – Takk, Skaper!
... Du kan fortsatt se ham i Masters Lane. Et gammelt staffeli, en sammenleggbar stol, en koffert med kunstrekvisita, en stor paraply... Det er alltid kø for ham, legender om ham går videre fra munn til munn. De sier at han ser i en person hva som er skjult dypt inne og kan tegne fremtiden. Og ikke bare tegne det - endre det til det bedre. De sier også at han reddet mange syke barn, og flyttet dem i tegningene til en annen virkelighet. Han har studenter, og noen har adoptert hans magiske gave og kan også forandre verden. Det som spesielt skiller seg ut blant dem er en blond, krøllete jente på rundt fjorten år hun vet hvordan hun kan lindre de sterkeste smertene gjennom malerier, fordi hun føler andres smerte som om det var hennes egen. Og han lærer og tegner, tegner... Ingen vet navnet hans, alle kaller ham rett og slett - Skaperen. Vel, dette er en persons kall...
Nå skal jeg fortelle deg en ganske gammel vits, som, som mange gamle vitser, er en metafor, en lignelse.
Så historien...
En gang i tiden bodde det tre gamle kvinner, tre gamle venner - Petrovna, Vasilievna og Patrikeevna.
Og så en dag inviterte Vasilievna vennene sine til å besøke, og vel vitende om hennes senile glemsel, hengte hun en lapp på kjøkkenet på kjøleskapet: " Ikke glem å gi gjestene dine te«...Vasilievna var veldig bekymret for sklerosen hennes.
Gjestene har kommet.
Vi satt og snakket, Vasilievna trampet inn på kjøkkenet og så en lapp på kjøkkenet:
Hun slo seg selv i pannen, tok frem en vakker boks med aromatisk te fra hyllen, skyllet tekannen med kokende vann, tok ut bagels, «Bear in the North»-godteri og tyske porselenskopper... Hun ga gjestene te.
Vi satt og snakket... Vasilievna trampet inn på kjøkkenet av en eller annen grunn og så: en lapp...
"Ikke glem å gi gjestene dine te"...
Hun slo seg selv i pannen (Åh! Jeg tok nesten feil)...
Hun tok en vakker boks med aromatisk te fra hyllen, skyllet tekannen med kokende vann, tok ut sjokoladedekkede marshmallows... ga gjestene te.
Vi satt og snakket... Vasilyevna (følte en merkelig angst) trampet inn på kjøkkenet og så: som om hjertet hennes kjente en lapp!
"Ikke glem å gi gjestene dine te."
Hun tok fram aromatisk te, kuttet opp brød, ost og pølse, skyllet de antikke porselenskoppene, puttet sukkerbiter i en sølvvase og ga gjestene te.
Vi satt, snakket og gjorde oss klare til å reise hjem...
Vi sa farvel og kysset. Og på trappen sier Patrikeevna Petrovna:
Hmm, Vasilievna har blitt ganske gammel. Hun ble avfeldig, forsømte gården ... Hun kunne ikke engang gi henne te.
Og Petrovna Patrikeevna svarte:
Hva, var vi hos Vasilievna?
Hvorfor heter denne historien
"Lignelsen om kunstneren"?
Hvem er kunstneren her?
Som hvem? Vasilyevna er selvfølgelig hjertelig og gjestfri. Og Petrovna og Patrikeevna er tross alt "tilskuere med popcorn."
Vasilyevna, som alle ekte kunstnere, har en økt følelse av det vakre (hvis du la merke til det). Og hun (som alle artister), igjen, ble ikke spart for pine av tvil i talentet hennes og perfeksjonismens demon.
Vasilyevnas galskap og sklerose (som, en perfeksjonist, er en byrde for henne) - som du forstår, er imidlertid imaginære ... De - innbilt- ifølge en veldig stor, Hamburg-konto.
For de viktigste senile og sklerotiske menneskene her er de som ikke husker verken godhet eller personen som gjorde denne godheten mot dem.
Vasilyevnas sinnssykdom og sklerose forstyrrer henne ikke
VÆR PERFEKT I Øyeblikket "HER-OG-NÅ".
Hva annet trenger en person? Har han noe annet enn dette øyeblikket? Hvor kan han være perfekt? I forbi, som aldri mer eksisterer eller framtid, som ennå ikke har kommet og som er vevd fra vår nåtid?
Petrovna og Patrikeevnas galskap og sklerose er imidlertid typiske egenskaper for tilskueren.
Når vi ikke er artister, er vi alltid tilskuere. Når vi er tilskuere, oppfører vi oss alltid som heltinnene i denne vitsen. Derfor må en person i det minste noen ganger opptre i form av en kunstner. For ikke å leve livet ditt som en evig tyggende utakknemlig Tilskuer.
For å ha en sjanse til PERFEKSJON...
Denne lignelsen er i harmoni med sjelen til enhver kunstner. Og hver person, til en viss grad, er en kunstner.
Og dette er hva hun lærer:
- "Gjør det du må, og vær det som vil bli";
– Ikke forvent ros fra publikum. De første vil aldri se verkene dine. Sistnevnte, etter å ha lånt verkene dine, vil glemme navnet ditt om en time;
– Vær upåklagelig i alt du gjør «her-og-nå». Det er ingen "i går". Og det er ingen "i morgen";
– Finn glede i det du gjør når du gjør det. Og du vil være glad i hverøyeblikket i livet mitt...
Vanity Man forbereder en fantastisk teseremoni i påvente av fremtidig ros, berømmelse og ære.
Hans skjebne er tårer av skuffelse.
Hans arbeid er forgjeves.
Opplyst Han vet allerede på forhånd at arbeidet hans er forgjeves.
Imidlertid forbereder han fortsatt sin teseremoni - og regner med rask glemsel, blasfemi og kort menneskeminne.
Hvorfor gjør han dette, raring?
Du skjønner, han elsker prosessen med å åpne en antikk blikkboks. Han ønsker å fylle sitt flyktige øyeblikk av "her-og-nå" med duften av tørkede sjasminblomster.
Hva vil du fylle dette øyeblikket med?
Er det en grense for perfeksjon?
Har veien en ende?
Hvordan føler du om prestasjonene dine?
Er det mulig å dømme en person ved første øyekast?
Hindrer mangler og defekter utviklingen?
Hvor får man styrke?
Hva kan du være stolt av når det i grunnen ikke er noe å være stolt av?
Du vet sikkert svarene på noen av disse spørsmålene. Og noen du kanskje vil vite. Jeg tilbyr deg to lignelser om kunstnere. Håper de hjelper.
Alle har sin egen vei og sitt eget sted: for noen er det lett å uttrykke tankene sine i ord, for andre å formidle følelser med farger, og for andre vil det være enkelt tegne med en penn , og dette vil hjelpe noen til å oppfylle rollen sin...
Og som alltid lurer jeg på hvilke andre skjulte betydninger du vil oppdage i disse lignelsene.
Hvem fortjener å vinne? Lignelse om kunstneren
I de fjerne tider, da furu sjenerøst delte sine hemmeligheter med dråpene fra en fjellbekk, da en kopp vanlig te ga inspirasjon til kunstnere og poeter, dirigerte og fortettet deres tanker, ble det holdt konkurranser av malermestere i en edel landsby.
Mange dyktige artister deltok i det. Mange fantastiske malerier dukket opp foran øynene til strenge dommere.
Og så, da konkurransen nesten var over, var dommerne forvirret: av to vakreste og perfekte verk, måtte de velge det beste.
De så på de fantastiske maleriene og kunne ikke ta sin avgjørelse. Og uansett hvor hardt de prøvde, kunne de ikke finne en feil i noen av maleriene.
Det hendte slik at blant gjestene var det en edel vismann. Han gikk til dommerne og tilbød sin hjelp.
– Maleriene dine er vakre! Jeg, som dommerne, ser ingen feil ved dem. Derfor ber jeg deg om å ærlig vurdere verkene dine og påpeke deres mangler.
Den første artisten tenkte ikke lenge:
"Jeg ser ingen ufullkommenhet i arbeidet mitt." Hun er perfekt.
- Og du? – spurte vismannen den andre kunstneren.
Han var stille en stund, og sa så nølende:
"Jeg kan fortsatt forbedre meg mye i maleriet mitt." Og min forvirring stammer fra det faktum at jeg ikke vet hvilken feil jeg skal begynne med.
"Du er tildelt seier," sa vismannen.
- Men hvordan? — den første artisten var indignert. – Arbeidet mitt er perfekt!
"Dere har begge nådd gode høyder i dine ferdigheter," svarte vismannen. Og arbeidet ditt er på samme nivå. Men er det mulig å gi seier til en kunstner med lukkede øyne: som ikke ser hva han skal strebe etter?
Du stoppet mens den andre mesteren fortsatte sin vei.
Portrettets mysterium. Den andre lignelsen om kunstneren
I et fjerntliggende land bodde det en stor vismann. Og i den andre enden av jorden lå den store kongens rike. Vismannen var berømt for sine fantastiske mirakler langt utenfor hjemlandets grenser. Ryktene om ham nådde kongen.
"Jeg er den klokeste og mest strålende kongen i mine land," sa den store herskeren en gang til undersåtten sin. Jeg vet alt hva som skjer i mitt domene og i nabostatene. Men jeg vet ikke engang hvordan denne vismannen ser ut, hvis berømmelse allerede er foran meg.
Han kalte den beste hoffkunstneren til seg og beordret ham til å male et portrett av den berømte gamle mannen. Tanken snek seg inn i kongens sinn om at hvis han utviklet de samme karaktertrekkene i seg selv, kunne han bli en enda klokere hersker.
Da kunstneren kom tilbake, samlet kongen alle sine undersåtter, magikere, tenkere og filosofer. Han beordret dem til å bestemme karakteren til denne personen fra portrettet, å identifisere hans karakter, oppførsel og vaner for å finne ut hva hans styrke var.
Etter mye omtanke og konsultasjon sa vismennene:
- O klokeste av herskere! Dette portrettet skildrer en veldig maktsyk, grusom, arrogant mann. Nesten alle laster kjent på jorden er iboende i ham.
Kongen var motløs og rasende:
– Hvordan kan en slik person betraktes som en stor vismann?! Og hvordan kan de ryktet bragder tilhøre ham?!
Striden var ikke over. Kunstneren forsikret at portrettet var upåklagelig malt. Tenkere og filosofer var sikre på sine konklusjoner. Men kongen kunne ikke være enig i denne tilstanden. Han bestemte seg personlig for å sjekke alt og dro til fjerne land.
Han reiste i lang tid gjennom ukjente land til han fant en vismann. Og ved første øyekast skjønte han at portrettet var malt feilfritt.
Vismannen tok imot herskeren slik man skulle ta imot en gjest fra fjerne land. Kongen snakket om formålet med besøket.
"Dine undersåtter hadde rett," sa vismannen. – Som du allerede kan se, gjorde artisten jobben sin perfekt.
– Men er det mulig å være så klok med slike egenskaper?
- La det være kjent for deg at alle disse egenskapene som er synlige i mitt portrett virkelig tilhørte meg fra fødselen av. Og kanskje til og med i større grad enn det som er merkbart i ansiktet mitt.
Men min styrke ligger i det faktum at jeg med intens innsats og lang innsats kjempet mot mine laster til de ble mye svakere enn mine dyder. Dette er min ære og visdom.
Laster inn...
