Leçon sur les œuvres des écrivains russes de la seconde moitié du XXe siècle

Valentina Pavlovna

professeur et bibliothécaire
petite école,
village de Kladovo,
Région de Iaroslavl

Comment cette leçon m'est-elle venue, d'où est-elle venue, comment est née l'envie d'en parler ? Comment les leçons viennent-elles à l'enseignant qui ne sont prescrites dans aucun programme? Certes, vous trouverez parfois quelque chose de proche de votre âme dans des magazines ou des journaux qui décrivent l'expérience des enseignants. J'ai saisi de telles leçons à deux mains à la fois, essayant de les transférer, comme une plante fragile, dans le sol de ma classe. Mais voici le problème : soit je ne suis pas un jardinier très habile, soit les plantes sont vraiment très fragiles, mais, je l'avoue, elles ont rarement fleuri avec moi, ou plutôt, elles ont fleuri, mais pas dans la couleur luxuriante que j'aimerais . J'ai compris : pas souffert. J'ai essayé moi-même. Mais les cours non standards ne naissent pas comme ça, de rien, on ne peut pas les composer spécifiquement pour certains événement scolaire(d'une association méthodique ou d'un séminaire), ils viennent juste, à l'improviste, sans y être invités, comme des voyageurs qui se perdent accidentellement dans la nuit, viennent se planter sur le seuil avec des yeux tristes - vous ne partirez pas en voiture, vous ne vous réchaufferez pas debout, mais vous vous réchaufferez - vous ne pouvez pas refuser de rester pour la nuit.

Vous portez une telle leçon soudaine dans votre âme pendant longtemps, il se tourne et se retourne, à la recherche d'un endroit confortable pour lui-même, touche parfois certaines cordes, elles sonnent et, pour une raison quelconque, l'âme fait mal.

La leçon dont je veux parler m'est venue il y a longtemps avec le soupir de ma vieille tante Varvara Ivanovna. Les circonstances se sont tellement développées qu'elle a été forcée de déménager pour vivre avec fils cadet et la maison, son ancienne chalet, vendu sous la datcha. Et j'ai vu une fois comment elle a versé des larmes en écoutant la chanson «Parental House», puis a essuyé ses larmes avec une paume rugueuse et, en soupirant, a déclaré: «Donc, mes enfants n'ont plus de foyer parental ... Comment vont-ils même vis maintenant?"

Je me souviens à quel point cette expression s'est imposée douloureusement - " maison parentale". C'était le premier message pour ma future leçon.

Et puis la petite-fille aînée a appelé - à l'école, ils m'ont demandé de lire "Dubrovsky" de Pouchkine.

- Bien sûr que ça vaut le coup. De quoi parles-tu? C'est Pouchkine...

- Et de quoi parle ce "Dubrovsky"?

- A propos d'amour ... - Je dis tout de suite l'intérêt. - mais en général, il y a plusieurs couches dedans, chacun trouvera la sienne.

- Qu'as-tu trouvé?

- JE? Tout d'abord, le thème de la maison parentale...

- Où est-il? Lis-moi...

Je sors un volume abîmé de l'étagère, mes collègues me l'ont offert en 1969 lors de ma toute première Journée des professeurs de ma vie.

- Écouter: Alors, c'est fini, - se dit-il, - le matin j'avais un coin et un morceau de pain. Demain, je devrai quitter la maison où je suis né, où mon père est mort, coupable de sa mort et de ma pauvreté. Et ses yeux se posèrent immobiles sur le portrait de sa mère.<…>Vladimir a déverrouillé les commodes et les tiroirs, a commencé à trier les papiers du défunt.<...>Entre eux, il est tombé sur un paquet avec l'inscription "Lettres de ma femme".<...>Vladimir lisait et oubliait tout du monde, plongeant son âme dans le monde du bonheur familial...

- Grand-mère, plus!

- Le reste dépend de vous, et ensuite nous parlerons ...

Lorsqu'un article de Dmitry Shevarov est venu avec la nouvelle que la maison de l'écrivain Yuri Kazakov avait brûlé, je me suis précipité pour parcourir mon ancien plans de cours trouver cette leçon particulière, éprouver à nouveau le sentiment brûlant de l'amour pour votre la maison du père, qui n'est plus au monde, et à l'endroit où il se tenait, de jeunes bouleaux s'élevaient.

Je me souviens comment les jeunes parents de l'époque sont partis pour une autre vie, plus heureuse, à leur avis, quittant pour toujours notre ancienne maison dans la région de Vologda. J'ai pleuré et je n'ai pas pu me séparer de la chambre dans laquelle je suis né (au sens littéral), dans laquelle ma mère m'a chanté des berceuses et raconté des contes de fées, dans laquelle moi, terriblement malade de la rougeole, j'ai déliré dans un brouillard chaud, et ma mère a prié devant l'icône pour que le Seigneur ne me prenne pas à lui, comme il avait pris mon petit frère et ma petite sœur auparavant.

Le conducteur de la voiture, sur laquelle toutes nos affaires étaient chargées, était nerveux et avait signalé à plusieurs reprises qu'il était temps de partir, et je me suis simplement tenu debout, appuyant ma joue contre mon papier peint préféré. Incapable de convaincre, mon père m'a serré la main et m'a traîné hors de la pièce presque de force. Déjà décollant du mur, par miracle, j'ai réussi à attraper le bord et à arracher un morceau de papier peint. Le tenant fermement dans mon poing, j'ai roulé et je me suis tu, c'était mon secret, j'ai emporté avec moi un morceau de la maison de mon père, et cela m'a fait me sentir mieux, mes larmes ont séché et mon âme s'est illuminée. C'est pourquoi, tout en travaillant à l'école, j'ai essayé d'organiser un "périscolaire" dans chaque classe, ou plutôt, cours de bibliothèque sur le thème "Avez-vous une maison ...".

Cela commence généralement par salon du livre sous le même sujet. Les classes de notre petite école étaient toujours petites, alors j'ai mis cinq ou six livres sur l'étagère et attaché petite maison avec poche. Je n'ai jamais forcé les gars à lire, c'est le premier moyen de décourager toute envie de lire. Juste suggéré:

- Feuilletez, flânez dans le livre... Si vous trouvez quelque chose sur le sujet désigné, notez sur le bout de papier la page, l'auteur et le titre du livre, votre nom de famille, bien sûr.

Quelqu'un l'a feuilleté pendant la récréation, isolé dans un coin entre une bibliothèque et une table, quelqu'un l'a ramené à la maison, mais le matin le livre était de nouveau sur l'étagère, quelqu'un a demandé aux lycéens et même aux professeurs.

Parfois, les gars trouvaient tout eux-mêmes, parfois, si cela ne fonctionnait pas pendant longtemps, une semaine avant la leçon, je marquais tranquillement les pages nécessaires. En général, la communication avec ces livres a duré environ un mois.

Ils n'ont pas pris tous les livres (des exposés) pour la leçon, mais seulement trois. J'ai essayé d'en prendre cinq, mais il me semble qu'une telle leçon est retardée et que l'attention des gars est dispersée. Et il doit y avoir forcément de la tension émotionnelle, de l'intensité.

Chacun (ou chaque groupe) sort un billet de la poche. S'il tombe sur le sien, il échange. C'est important, les gars doivent travailler avec le texte "non lu".

Alors, disons que nous prenons trois œuvres: Vasily Belov "Carpenter's Tales", Boris Mozhaev "Alive" et Evgeny Nosov "Red Wine of Victory".

Pourquoi dis-je "peut-être" ? Parce que dans différentes années C'étaient travaux divers. Je prends "Candle" de Yury Kazakov et lis à la classe silencieuse (après les avoir préparés avec une histoire sur mon adieu personnel à la maison de mon père):

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Un jour, vous quitterez la maison de votre père et vous serez absent pendant longtemps, et vous verrez tellement de choses, vous visiterez de telles terres, vous deviendrez une personne complètement différente, vous apprendrez beaucoup de bien et de mal. .

Mais le moment venu, tu retourneras dans ton ancienne maison, puis tu monteras sous le porche, et ton coeur battra, tu sentiras une boule dans ta gorge, et tes yeux piqueront, et tu entendras le frémissement déjà les pas de ta vieille mère, - et puis moi, plutôt tout ne sera pas de ce monde - et la maison t'acceptera.<...>Et la maison s'ouvrira devant vous: "Voici mon grenier, voici mes chambres, voici le couloir où vous aimiez vous cacher ... Vous souvenez-vous de ce papier peint, mais voyez-vous le clou dans lequel vous avez enfoncé une fois le mur? Ah, je suis content que tu sois à nouveau là, c'est normal que tu sois si grand maintenant, pardonne-moi, j'ai grandi il y a longtemps quand je construisais, et maintenant je vis juste, mais je me souviens de toi, j'aime toi, vis en moi, reviens en enfance !" C'est ce que votre maison vous dira.

Je finis de lire et je sais avec certitude qu'il y aura un silence dans la classe - une minute ou deux. J'ai longtemps appelé un tel silence "moments heureux de la leçon". Et puis je demande aux gars d'ouvrir les livres sur les pages indiquées dans les notes. Il y aura une première lecture, d'abord pour vous-même, puis à voix haute (nous stipulons une condition à l'avance - si possible, raccourcissez le texte, choisissez uniquement ce qui concerne la maison et l'attitude à son égard, mais pas tout et tout le monde ne réussit pas).

Le premier texte de l'histoire de Boris Mozhaev "Alive" sonne: la hutte de Fomich a commencé à être servie d'une manière ou d'une autre à la fois. <...>Les couronnes inférieures étaient bombées, comme si quelqu'un sortait de l'intérieur.

- La cabane s'est effondrée. C'est juste de le ceindre d'une ceinture », rapporta-t-il sombrement à l'hôtesse.

Et à l'automne, la matitsa, noircie par le temps et la suie, a coulé lourdement<...>Matiza grinça sèchement, comme si elle gémissait avec force.

Le deuxième extrait est tiré de l'histoire d'Evgueni Nosov "Le vin rouge de la victoire": Une cabane en rondins a été dessinée avec trois fenêtres le long de la façade, un arbre hirsute à la porte, semblable à un balai inversé.<...>J'ai compris, j'ai pris la feuille, j'ai dessiné un nichoir au-dessus de l'arbre et j'ai rendu l'image.<...>Il me semblait que Kopyoshkin regardait tranquillement le dessin, se rappelant tout ce qui lui était cher à lui seul dans ce lointain et inconnu du reste de la Dry Life.

Le troisième passage est tiré de histoires de menuiserie» Vasily Belov : Le matin, je me promène dans la maison et j'écoute le vent dans les immenses chevrons. La maison natale semble se plaindre de la vieillesse et demande des réparations. Mais je sais que la réparation serait la mort de la maison : vous ne pouvez pas secouer les vieux os durcis. Tout ici a grandi ensemble et a bouilli en un tout, il vaut mieux ne pas toucher à ces journaux liés, ne pas les tester éprouvé loyauté les uns envers les autres.<...>

Autrefois la maison était à la tête de toute une famille de bâtiments. A proximité, il y avait une grande aire de battage avec une grange, une grange vigoureuse, deux greniers à foin à une seule pente, une cave à pommes de terre, une pépinière, un bain public et un puits taillé sur une source glacée.

En lisant, naturellement, des questions se posent, car de nombreux dialectes, et tout simplement mots obsolètes pour les enfants, ils sonnent comme étrangers. Mais je signale des dictionnaires explicatifs préparés à l'avance et dis que ce travail est encore devant nous.

En attendant, je donne la deuxième tâche :

- Prendre feuilles d'album et crayons de couleur (il est important de tout prévoir à l'avance pour ne pas créer de bruit inutile et ne pas perdre de temps), dessinez ce que vous avez vu dans le texte de l'auteur.

J'utilise souvent cette technique pour que les enfants lisent les détails, voient visuellement ce qu'ils lisent. À propos du déroulement du processus de dessin, vous pouvez écrire histoire séparée, parce que les enfants ne savent pas encore, mais ne font que deviner le sens de nombreux mots.

Je vais de bureau en bureau, je regarde, je remarque qu'il est plus facile de travailler avec le texte de l'histoire d'Evgueni Nosov. Les enfants transfèrent sur papier ce qui a déjà été dessiné devant eux : une cabane, un arbre à genêts, un nichoir dessus. Mais même ici, les enfants n'évitaient pas les erreurs, jouaient mauvaise blague aspect moderneà une habitation villageoise. C'est bien qu'ils n'aient pas manqué le mot "journal", mais ils pourraient en dessiner un en brique. Mais le toit est recouvert d'ardoises, et au-dessus se trouve une antenne de télévision.

La chose la plus drôle s'est avérée être la hutte de Fomich de l'histoire "Alive" de Boris Mozhaev. Les enfants ont essayé le plus différentes façons pour transmettre la «cabane en cloque» de l'auteur, ils ont dessiné des maisons branlantes, réalisant que ce n'est pas encore tout à fait exact. La chose la plus intéressante est qu'une antenne est également apparue au-dessus du toit. A ma question: "Qu'est-ce que c'est?" - J'ai reçu une réponse complètement ahurissante : « Matitsa. Elle "grinçait, comme si elle gémissait avec force".

Travaillant avec "Carpenter's Tales" de Vasily Belov, les gars se sont davantage concentrés sur les dépendances, de plus, "aire de battage avec grange", "grange", "bien sur la clé" - tout cela a également été dessiné sous forme de maisons, seulement de petites .

Pour l'instant, je regarde juste et ne commente rien, puis je donne la troisième tâche. Cela consiste dans le fait que les gars changent les dessins deux fois avec les textes et écrivent les erreurs sur un morceau de papier qu'ils ont remarqué, s'ils le souhaitent, utilisent dictionnaires explicatifs, c'est-à-dire qu'à ce stade de la leçon il y a travail de vocabulaire. D'abord indépendant, puis collectif. Il s'avère que beaucoup de choses intéressantes:

- La cabane est une petite maison avec trois fenêtres. Et les maisons s'appelaient cinq murs, ma grand-mère m'a dit que dans une telle maison, il y avait cinq fenêtres et à l'intérieur il y en avait une de plus, un cinquième mur.

- Les toits n'étaient pas recouverts d'ardoise à cette époque, ils étaient recouverts de bardeaux taillés ou de bardeaux - de fines plaques de bois, les bardeaux de tremble étaient les plus solides de tous. Et parfois recouvert de paille...

(J'omets tous les détails, surprise, objections, disputes, bien que ces moments de la leçon soient aussi très intéressants).

- Matrix n'est pas une antenne. C'est une telle bûche à l'intérieur de la hutte, sur laquelle le plafond était maintenu, c'est pourquoi elle a craqué et est devenue noire à cause de la fumée. Oui, et puis ils n'ont pas collé sur les plafonds, mais à Pâques, ils ont lavé, je sais, m'a dit ma grand-mère, ils ont lavé toute la cabane, frotté, mais pas avec du savon, mais avec du sable, ça s'appelait gruss.

- Les chevrons ne sont pas une antenne, ce sont des bûches qui maintiennent le toit. Il est écrit qu'ils sont "énormes", c'est pourquoi ce n'est pas une hutte qui est décrite ici, mais une maison, ce qui veut dire grand.

Une grange, une aire de battage, une grange, une cave ... Les enfants ne peuvent pas expliquer eux-mêmes le sens de ces mots, tout est lu dans le dictionnaire et je le permets.

La quatrième tâche est la suivante : "Recherchez dans le texte les mots et les expressions les plus tristes qui véhiculent un sentiment d'amour pour votre maison." Les réponses sonnent :

- "Il a rapporté tristement ..." Le propriétaire s'inquiète que la cabane s'effondre complètement, car une nouvelle ne peut plus être construite, il est clair que des pauvres vivent dans cette cabane.

- "C'était cher à lui seul ..." Je sais que cette hutte a été peinte pour le soldat Koneshkin, qui mourra bientôt. Cette petite case lui est chère, car ses enfants et sa femme y habitent, il s'en souvient avant sa mort.

- "La maison natale semble se plaindre ..." Pour le héros, la maison est comme un être vivant, il est parti, mais la maison est restée, a vieilli sans propriétaire, se plaint. Mais même âgé, il est resté natif du propriétaire. Ici, probablement, il est né lui-même, ses parents ont vécu ici et maintenant ils sont morts.

Pourquoi cette partie de la leçon est-elle nécessaire ? Pour moi personnellement, c'est nécessaire, avant tout, pour comprendre si le livre a "accroché" les gars ou non, s'il a été lu "de maintenant à maintenant" ou encore un peu plus. Les réponses des enfants permettent de comprendre qu'ils ont déjà lu une partie de l'histoire (ou de l'histoire), et que certains l'ont lue entièrement.

- Fomich et sa femme sont encore jeunes, ils travaillent dur, mais ils vivent si mal qu'ils ont peur pour l'avenir de leurs enfants. Maintenant, à la campagne, ils gagnent aussi peu, les fermiers collectifs reçoivent mille roubles par mois, beaucoup n'ont rien pour acheter des vêtements et même du pain.

- Kopeshkin comprend qu'il va mourir, et sa femme l'attend à la maison, les enfants attendent, ils espèrent que Kopeshkin reviendra vivant, car la guerre est déjà terminée. Je connais Zoya Ivanovna, dont le fils est mort en Tchétchénie. Elle l'envoya à l'armée. Quand il est parti, tout le monde s'amusait, car ce n'était pas une guerre, mais il a été envoyé en Tchétchénie, et là il est mort.

La maison « se plaint » parce que tout le monde l'a abandonnée. Maintenant, il y a beaucoup de maisons abandonnées dans le village. Les jeunes partent et les vieux meurent. Il faut garder les jeunes à la campagne...

Souvent, il s'est avéré que la cinquième tâche incluait la sixième - un lien avec la modernité. Parfois, j'arrêtais les gars et je donnais la sixième tâche en tant qu'indépendant pour parler de ce la vraie littérature ne peut pas devenir obsolète : ce qui a été écrit il y a longtemps est toujours d'actualité aujourd'hui, c'est écrit comme s'il s'agissait de nous.

La septième tâche permet aux gars de rêver, ou plutôt de travailler pour l'auteur, car je leur demande de "finir" le travail.

- Fomich va se retrouver Bon travail en ville, gagner beaucoup d'argent et construire nouvelle maison.

- Et le héros de mon histoire réparera sa maison et n'ira plus à la ville, mais amènera sa famille au village, et ils vivront heureux.

- Les soldats mettront le dessin dans une enveloppe et l'enverront à la femme de Kopyoshkin, ils lui écriront qu'en dernières minutes sa vie, il pensait à sa famille. La femme pleurera, mais cette lettre l'aidera à survivre au chagrin.

Et la dernière, huitième tâche permet aux gars de regarder leur sa propre maison. Je leur demande de réfléchir et de parler de la chose la plus ancienne de leur maison. De l'histoire de Lena Belova: "Le plus chose ancienne chez nous c'est un sabot à fuseaux. Ma grand-mère a reçu le sabot de sa mère. La famille en a encore besoin maintenant, ma grand-mère file de la laine dessus et nous tricote des chaussettes.

De l'histoire de Tanya Smirnova : « J'ai vu un vieux tapis à rayures multicolores à la maison et j'ai demandé à ma mère :

- A qui est ce tapis ?

- Grand-mère Lida nous l'a donné.

- Mais c'est vieux, pourquoi ne pas le jeter ?

- C'est un cadeau. C'est fait avec le coeur. Et c'est la mémoire."

De l'histoire de Kulyapin Zhenya: «Une très vieille chose est conservée dans ma maison - une écharpe. Autrefois c'était beau, mais au fil des ans, il s'est complètement estompé. Il y a de la broderie - un motif réalisé par les mains d'une artisane qualifiée. Il est en laine et très fin. Il a été donné à ma grand-mère par sa mère en dot. Grand-mère l'a gardé pendant de nombreuses années et s'est souvenue de sa mère, décédée un an après son mariage.

Une fois que nous sommes allés rendre visite à ma grand-mère, il faisait très froid le soir, et ma grand-mère m'a donné cette écharpe, racontant cette histoire. Maintenant, ma mère le garde en mémoire de sa grand-mère et de mon arrière-grand-mère.

De l'histoire de Sasha Berenka : « Nous avons une commode, elle est très ancienne. Maman l'a reçu en dot quand elle et papa se sont mariés.

Il m'est cher, car beaucoup de souvenirs lui sont associés. Quand j'étais petite, je m'y cachais pour ne pas être punie. Il y a aussi de mauvais souvenirs. Une fois, je conduisais un tricycle, je me suis écrasé dans une commode et je me suis cassé la tête.

À la fin de la leçon, je ne dis aucun mot édifiant, j'ouvre simplement un autre livre (Viktor Likhonosov "Je t'aime légèrement") et lis: Je suis enfin rentré...<...>J'ai fait le tour de toutes les places des enfants, respiré l'air sibérien, regardé du jardin les nuages ​​au-delà de l'Ob.<...>

Souvent, je m'asseyais sur un banc à l'extérieur de la porte. Les gens tiraient leur destin sans moi, s'occupaient des enfants, patates, marchaient en vacances - sans moi, sans moi ...<...>

Bonjour, bonjour, vous répondrez à quelqu'un, oui, vous êtes venu ici pour une courte période, oui, vous vous êtes détaché de votre terre natale, que ferez-vous.

Dessins de l'artiste émérite de la RSFSR
Maria Vasilievna Inozemtseva
(de la collection de l'hôpital pour enfants A.P. Gaidar Central City, Moscou)

Belov Vasily Ivanovitch (né en 1932), écrivain russe.

Né le 23 octobre 1932 dans le village de Timonikha, Vologda Oblast, dans une famille paysanne. Après avoir été diplômé d'une école de village, il a travaillé dans une ferme collective, puis a servi dans l'armée. Les poèmes et les histoires de Belov ont été publiés dans les journaux et magazines provinciaux. En 1964, il est diplômé de l'Institut littéraire. A.M. Gorky, a étudié au séminaire poétique de L.I. Oshanin. La première publication fut l'histoire Le Village de Berdiaika (1961, magazine Notre Contemporain).

Le matin, je me promène dans la maison et j'écoute le vent dans les immenses chevrons. La maison natale semble se plaindre de la vieillesse et demande des réparations. Mais je sais que la réparation serait la mort de la maison : vous ne pouvez pas secouer les vieux os durcis. Tout ici a grandi ensemble et a bouilli en un tout, il vaut mieux ne pas toucher à ces journaux liés, ne pas tester leur loyauté éprouvée les uns envers les autres.
Dans de tels cas, pas du tout rares, il vaut mieux construire une nouvelle maison à côté de l'ancienne, ce que mes ancêtres ont fait depuis des temps immémoriaux. Et personne n'a eu l'idée absurde de briser le sol une vieille maison avant de commencer à en hacher un nouveau.
(Citation de l'histoire "Carpenter's Tales", 1968)

Belov Vassili Ivanovitch

La publication de l'histoire Habitual Business (1966) a mis le nom de Belov au premier rang des auteurs " prose villageoise". Le protagoniste de l'histoire, le paysan Ivan Afrikanovitch, ayant traversé la guerre simple soldat vit dans son village natal du nord. Il exprime sa philosophie de vie par ces mots : « Vivre partout. Et tout va bien, tout va bien. C'est bien qu'il soit né, c'est bien qu'il ait donné naissance à des enfants. En direct, elle est en direct." Ivan Afrikanovitch perçoit également le manque de droits sur la ferme collective comme une donnée inévitable. L'histoire décrit comment personnage principal travaille, s'abreuve à une vie sans espoir et à sa propre insouciance, comme à la recherche de mieux partager quitte la maison, mais retourne ensuite au village et replonge dans sa vie habituelle. L'évaluation de ses actions dans les catégories "bon - mauvais" s'avère impossible, tout comme une telle évaluation de toute la vie diversifiée de l'homme et de la nature, dans laquelle le héros est littéralement "dissous", est impossible. Ce n'est pas un hasard si la philosophie de vie d'Ivan Afrikanovitch ressemble quelque peu aux «pensées» de la vache Roguli décrites par l'auteur, qui «avait été indifférente à elle-même toute sa vie, et elle ne se souvenait pas bien des cas où son intemporelle immense contemplation a été violée.

La «fluidité» de l'image d'Ivan Afrikanovitch est particulièrement prononcée dans son attitude envers sa femme Katerina: il l'aime beaucoup et en même temps se rapporte calmement au fait que, ne se remettant pas encore de l'accouchement, elle entreprend un dur labeur physique. La mort de Katerina devient pour lui un choc plus grand que la peur vécue pendant la guerre. L'essor de l'esprit humain Entreprise habituelle tragiquement, mais la fin de l'histoire est d'une symbolique éclairante : après la mort de sa femme, après la mort de sa femme, Ivan Afrikanovitch résiste difficilement au suicide, Ivan Afrikanovitch trouve son chemin hors de la forêt dans laquelle il s'est perdu, et comprend que la vie continue indépendamment de sa volonté. Dans le dernier monologue interne du héros, ce sentiment s'exprime ainsi: «Le lac et cette maudite forêt resteront, et Mishka Petrov boira du vin, et ils courront à nouveau pour tondre. Il s'avère que la vie ne s'arrêtera pas de toute façon et continuera comme avant, mais sans lui, sans Ivan Afrikanovitch. Il s'avère, après tout, qu'il valait mieux naître que ne pas naître.

La structure stylistique du récit, son intonation correspondent à un rythme régulier la vie paysanne. Discours de l'auteur complètement dépourvu de pathos. Toutes les palettes sentiments humains- du bonheur au désespoir - est conclu par Belov dans des formes narratives strictes. Le prosateur semble prendre ses distances avec ce qui se passe, donnant à la fois ses personnages et son style à la puissance d'un puissant courant de vie. Après la publication d'Habitual Business, critiques et lecteurs ont unanimement admiré l'excellent langage de l'écrivain, sa subtile compréhension de la psychologie paysanne et philosophie de vie. The Carpenter's Tales (1968) a évoqué une évaluation similaire. Leur personnage principal, le charpentier Konstantin Zorin, comme Ivan Afrikanovitch, incarne l'attitude paysanne.

Dans le roman de Kanuna (parties 1–2, 1972–1976), la psychologie et la vie paysannes sont présentées en termes historiques. L'action se déroule dans le village du nord. Belov a appelé Kanuny "une chronique de la fin des années 20" et l'a poursuivi avec le roman L'année de la grande rupture (1989), dans lequel la période de l'histoire est prolongée jusqu'en 1930. Belov s'est également essayé à la dramaturgie. Sa pièce la plus célèbre Over the Bright Water (1973) est consacrée au même problème que la prose : la disparition des vieux villages, la destruction de l'économie paysanne. Dans la pièce Alexander Nevsky (1988), Belov s'est tourné vers le thème historique.

La publication du roman Education Selon le Dr Spock (1978), dans lequel l'auteur oppose les modes de vie urbains et ruraux, a été accueillie avec prudence et scepticisme par certains critiques et lecteurs. Belov a montré la vie de la ville, qui n'était pas tout à fait claire pour lui, sans ambiguïté - comme le foyer de l'immoralité. La raison pour laquelle l'enfant de la ville grandit malheureux, l'auteur de l'Éducation selon le Dr Spock, ne voyait pas tant dans l'aversion de ses parents l'un pour l'autre, mais dans le manque de naturel de la ville. mode de vie en tant que tel. Ceci est montré encore plus en évidence dans le roman Everything Ahead (1986). La nostalgie de l'intégrité passée du mode de vie paysan a donné vie non seulement au roman All Ahead, mais aussi au livre Lad. Essais sur l'esthétique populaire (1979–1981). Le livre se compose de petits essais, dont chacun est consacré à un aspect de la vie paysanne. Belov écrit sur les activités et les coutumes quotidiennes, sur les particularités de la perception des différentes saisons, sur les plantes et les animaux dans la vie quotidienne des paysans - c'est-à-dire sur l'harmonie naturelle la vie folklorique. L'année de sa publication, Lada Belov a reçu le prix d'État de l'URSS.

Belov vit à Vologda, est un membre actif de l'Union des écrivains de Russie, un contributeur régulier au magazine Our Contemporary. La vie de Vologda, bien connue de lui, a été décrite dans le cycle de Vologda de jurons de Vologda en six sujets (1988).

Photo de Vassili Ivanovitch Belov

Vasily Ivanovitch Belov - citations

Je suis devenu écrivain non par plaisir, mais par nécessité, mon cœur bouillait trop, le silence devenait insupportable, l'amertume m'étouffait. Mais il s'est avéré que ce chemin glissant (d'abord la poésie, puis la prose) est devenu le chemin principal de ma vie. Ce chemin a coïncidé avec de la musique, et avec une voile, et avec un récepteur détecteur, et surtout - avec un livre !

Le pouvoir soviétique était un pouvoir normal, voire un pouvoir stalinien, et le peuple s'y est adapté. Et puis le pouvoir anormal a commencé, qui n'a tout simplement pas besoin du peuple. Le pouvoir soviétique a été créé par Lénine, et Staline, et même Trotsky, par tous les bolcheviks, et l'État, il faut l'admettre, a été créé puissant. Peut-être le plus puissant de toute l'histoire russe. Et maintenant c'est parti et ne le sera jamais. Non et Puissance soviétique. Je comprends que j'ai aussi contribué à le détruire avec mes écrits, avec mes appels radicaux. Nous devons admettre. Je me souviens me battre constamment avec elle. Et tous mes amis sont écrivains. Et encore une fois, j'ai honte de mes activités : il semble que j'avais raison dans mes propos, mais l'État a été détruit. Et plus de problèmes sont venus. Comment ne pas avoir honte ?

Les griefs de l'adolescence sont comme des entailles sur les bouleaux : ils nagent de temps en temps, mais ne poussent jamais complètement.

Le matin, je me promène dans la maison et j'écoute le vent dans les immenses chevrons. La maison natale semble se plaindre de la vieillesse et demande des réparations. Mais je sais que la réparation serait la mort de la maison : vous ne pouvez pas secouer les vieux os durcis. Tout ici a grandi ensemble et a bouilli en un tout, il vaut mieux ne pas toucher à ces journaux liés, ne pas tester leur loyauté éprouvée les uns envers les autres. Dans de tels cas, pas du tout rares, il vaut mieux construire une nouvelle maison à côté de l'ancienne, ce que mes ancêtres ont fait depuis des temps immémoriaux. Et personne n'a eu l'idée absurde de démolir la vieille maison avant de commencer à abattre la nouvelle. (Citation de l'histoire "Carpenter's Tales", 1968)

Belov V I

histoires de menuiserie

DANS ET. BELOV

HISTOIRES DE MENUISERIE

La maison est restée sur le sol pendant plus de cent ans et le temps l'a complètement tordue. La nuit, savourant la joyeuse solitude, j'écoute le vent humide de mars battre sur les flancs anciens du manoir en pin. Le chat de minuit du voisin se promène mystérieusement dans l'obscurité du grenier, et je ne sais pas ce dont il a besoin là-bas. La maison semble respirer doucement à cause des pas de chat lourds. De temps à autre, le long des couches, des nattes sèches de silex éclatent, des liens fatigués grincent. De gros blocs de neige glissant du toit claquent. Et avec chaque bloc dans les chevrons tendu par la gravité de plusieurs tonnes, le soulagement de la charge de neige est né. Je peux presque ressentir physiquement ce soulagement. Ici, tout comme les blocs de neige d'un toit délabré, les blocs multicouches du passé glissent de l'âme ... Un chat sans sommeil marche et se promène dans le grenier, les horloges tournent comme des grillons. La mémoire mélange ma biographie comme un partenaire de préférence un jeu de cartes. Il s'est avéré être une sorte de longue balle ... Longue et déroutante. Pas du tout ce qui est sur la fiche du personnel. Là-bas, tout est beaucoup plus simple... Depuis trente-quatre ans que je vis, j'ai écrit trente fois ma biographie et c'est pourquoi je la connais par cœur. Je me souviens à quel point j'aimais l'écrire au début. C'était agréable de penser que le papier où tous vos Les étapes de la vie, quelqu'un en a simplement besoin et sera à jamais stocké dans un coffre-fort ignifuge. J'avais quatorze ans quand j'ai écrit mon autobiographie pour la première fois. Un certificat de naissance était exigé pour l'admission à l'école technique. Et donc j'ai déménagé pour redresser les métriques. C'était juste après la guerre. Je voulais manger continuellement, même pendant le sommeil, mais la nature morte me paraissait bonne et joyeuse. Encore plus surprenant et joyeux était son avenir. Avec une telle humeur, j'ai parcouru soixante-dix kilomètres le long de la route de mai, qui commençait à se dessécher. Je portais des bottes presque neuves et usées, un pantalon de toile, une veste et une casquette qui avait été transpercée de balles. Dans le sac à dos, la mère a mis trois kolobs de paille et un oignon, et dans sa poche il y avait dix roubles en argent. J'étais heureux et j'ai marché jusqu'au centre du district toute la journée et toute la nuit, rêvant de mon avenir joyeux. Cette joie est comme un piment bonne oreille, assaisonné d'un sentiment de belligérance : j'ai courageusement serré un pli dans ma poche. A cette époque, des rumeurs sur les réfugiés des camps circulaient sans cesse. Le danger apparaissait à chaque tournant de la route de campagne et je me comparais à Pavlik Morozov. Le dépliant déplié était mouillé de sueur de paume. Pourtant, pendant tout le trajet, pas un seul réfugié n'a quitté la forêt, pas un seul n'a empiété sur mes kolobs. Je suis arrivé au village à quatre heures du matin, j'ai trouvé la police au bureau d'état civil et je me suis endormi sur le porche. A neuf heures, l'impénétrable directrice parut avec une verrue sur sa grosse joue. J'ai trouvé le courage de lui adresser ma demande. C'était étrange qu'elle n'ait pas prêté la moindre attention à mes paroles. J'ai même pas regardé. Je me tenais à la barrière, figée dans le respect, l'anxiété et la peur, comptant les poils noirs sur la verrue de ma tante. Mon cœur semblait être allé au talon ... Maintenant, bien des années plus tard, je rougis d'humiliation, réalisé avec le recul, je me souviens comment ma tante, encore une fois sans me regarder, grommela avec mépris: - Écrivez une autobiographie. Elle a donné des papiers. Et ainsi, pour la première fois de ma vie, j'ai écrit une autobiographie: "Moi, Zorin Konstantin Platonovich, je suis né dans le village de N ... ha, S ... district de la région A ... en 1932. Père - Zorin Platon Mikhailovich, né en 1905, mère - Zorina Anna Ivanovna, née en 1907. Avant la révolution, mes parents étaient des paysans moyens, ils étaient engagés dans agriculture. Après la révolution, ils rejoignent la ferme collective. Son père est mort à la guerre, sa mère était ouvrière de ferme collective. Après avoir obtenu mon diplôme de quatrième année, je suis entré à l'école N de sept ans. J'ai obtenu mon diplôme en 1946. Ensuite, je ne savais pas quoi écrire, puis tous les événements de ma vie se sont épuisés à ce sujet. Avec une anxiété terrible, j'ai déposé des papiers par-dessus la barrière. Ne savez-vous pas comment une autobiographie est écrite? .. . J'ai réécrit une autobiographie trois fois, et elle s'est grattée la verrue et est allée quelque part. Le déjeuner a commencé. Après le dîner, elle a néanmoins lu les documents et a demandé sévèrement : Mon cœur s'est de nouveau enfoncé dans mon talon : je n'avais pas d'extrait... Et donc je repars, je marche soixante-dix kilomètres pour aller chercher cet extrait du conseil du village. J'ai parcouru la route en un peu plus d'une journée et je n'avais plus peur des réfugiés. Doux vert d'oseille. Avant d'arriver à la maison d'environ sept kilomètres, j'ai perdu le sens de la réalité, je me suis allongé sur une grosse pierre au bord de la route et je ne me souviens pas combien de temps je me suis allongé dessus, gagnant de nouvelles forces, surmontant des visions ridicules. Chez moi, j'ai conduit du fumier pendant une semaine, puis à nouveau j'ai demandé pour congé du brigadier au centre du district. Maintenant, le directeur me regardait même avec malveillance. Je suis resté à la barrière pendant une heure et demie jusqu'à ce qu'elle prenne les papiers. Puis, longuement et lentement, elle les a fouillés et a soudain dit qu'il fallait demander les archives régionales, puisqu'il n'y avait pas d'actes de naissance dans les actes civils régionaux. Encore une fois, en vain, j'ai brûlé près de cent cinquante kilomètres ... Pour la troisième fois, déjà à l'automne, après la fenaison, je suis venu au centre régional en une journée: ma jambe s'est renforcée et la nourriture était meilleure - les premières pommes de terre ont mûri. Le directeur semblait juste me détester. Je ne peux pas vous donner de certificat ! cria-t-elle, comme à un sourd. - Il n'y a pas de dossiers pour vous! Non! Est-ce clair? Je suis sorti dans le couloir, je me suis assis dans un coin près du poêle et... j'ai éclaté en sanglots. assis sur sol sale au poêle et pleura - pleurant d'impuissance, de ressentiment, de faim, de fatigue, de solitude et d'autre chose. Maintenant, en me souvenant de cette année-là, j'ai honte de ces larmes à moitié enfantines, mais elles continuent de bouillir dans ma gorge. Les griefs de l'adolescence sont comme des entailles sur les bouleaux : ils nagent de temps en temps, mais ne poussent jamais complètement. J'écoute le tic-tac de l'horloge et me calme lentement. Pourtant, il est bon de rentrer à la maison. Demain, je réparerai les bains publics... Je mettrai une hache sur le manche, et je m'en fous qu'ils m'aient donné des vacances d'hiver.

Le matin, je me promène dans la maison et j'écoute le vent dans les immenses chevrons. La maison natale semble se plaindre de la vieillesse et demande des réparations. Mais je sais que la réparation serait la mort de la maison : vous ne pouvez pas secouer les vieux os durcis. Tout ici a grandi ensemble et a bouilli en un tout, il vaut mieux ne pas toucher à ces journaux liés, ne pas tester leur loyauté éprouvée les uns envers les autres. Dans de tels cas, pas du tout rares, il vaut mieux construire une nouvelle maison à côté de l'ancienne, ce que mes ancêtres ont fait depuis des temps immémoriaux. Et personne n'a eu l'idée absurde de démolir la vieille maison avant de commencer à abattre la nouvelle. Autrefois la maison était à la tête de toute une famille de bâtiments. Il y avait une grande aire de battage avec une grange à proximité, une grange vigoureuse, deux hangars à foin, une cave à pommes de terre, une pépinière, un bain public et un puits taillé sur une source glacée. Ce puits a été enterré il y a longtemps, et le reste du bâtiment a été détruit il y a longtemps. À la maison, il n'y avait qu'un seul parent disjoint, un bain public de suie vieux d'un demi-siècle. Je suis prêt à chauffer ce bain presque tous les deux jours. Je suis chez moi, dans ma patrie, et maintenant il me semble qu'il n'y a qu'ici des rivières aussi brillantes, des lacs aussi transparents. Si clair et toujours différentes aurores. Si calmes et paisiblement réfléchies sont les forêts en hiver et en été. Et maintenant, c'est si étrange, si joyeux d'être propriétaire d'un ancien bain public et d'un jeune trou de glace sur une rivière aussi propre et enneigée ... Mais une fois, j'ai détesté tout cela de tout mon cœur. J'ai juré de ne pas revenir. La deuxième fois, j'ai écrit une autobiographie, en entrant à l'école FZO pour étudier comme menuisier. Life et une grosse tante du bureau d'état civil régional ont apporté leurs propres ajustements aux plans de l'école technique. Le même directeur, bien qu'avec colère, m'a néanmoins dirigé vers commission médicale pour établir le fait et l'heure douteux de ma naissance. Dans la clinique du district, un médecin bon enfant au nez rouge m'a seulement demandé en quelle année j'avais eu l'honneur d'être né. Et a écrit un papier. Je n'ai même pas vu le certificat de naissance: il a été emporté par des représentants des réserves de travail; Et encore une fois, un passeport de six mois a été délivré sans moi. Alors je me suis réjoui : enfin, pour toujours dit adieu à ces bains enfumés. Pourquoi maintenant je me sens si bien ici, chez moi, dans un village désert ? Pourquoi est-ce que je chauffe mon bain presque tous les deux jours ?.. Étrange, tout est si étrange et inattendu... Cependant, le bain est si vieux qu'à un coin un tiers entier est entré dans le sol. Quand je le noie, la fumée ne va pas d'abord dans un tuyau en bois, mais, pour ainsi dire, sous le sol, dans une fissure d'une rangée du bas pourrie. Cette rangée du bas était complètement pourrie, la deuxième rangée était également légèrement pourrie, mais le reste de la maison en rondins est impénétrable et solide. Calcinée par la chaleur du bain qui l'a remplie des milliers de fois, cette maison en rondins garde l'amertume des décennies. J'ai décidé de réparer le sauna, de remplacer les deux rebords inférieurs, de changer et de reposer les étagères et de reposer le poêle. En hiver, cette idée paraissait ridicule, mais j'étais heureux et donc téméraire. De plus, le bain n'est pas une maison. On peut l'accrocher sans démonter le toit et la cabane en rondins : le levain du menuisier, une fois absorbé à l'école FZO, a fermenté en moi. La nuit, allongé sous une couverture en peau de mouton, j'imaginais comment je ferais la réparation, et cela me semblait très simple et abordable. Mais le matin, tout s'est passé différemment. Il est devenu clair que seuls, sans l'aide d'au moins un vieil homme, ils ne pourraient pas faire face à la réparation. En plus de cela, je n'avais même pas une hache décente. Après réflexion, je suis allé voir une vieille voisine, Olesha Smolin, pour demander de l'aide. Devant la maison de Smolinsk, des slips allongés séchaient seuls sur un perchoir. Le chemin vers la porte ouverte était balisé, du nouveau bois de chauffage, tourné sur le côté, était visible à proximité. Je montai l'escalier, saisis l'attelle et un chien chanta fort dans la hutte. Elle s'est précipitée sur moi avec beaucoup de zèle. La vieille femme, la femme d'Olesha, Nastasya, l'a escortée jusqu'à la porte: - Allez, allez chez le batelier! Écoute, fuliganka, a rencontré un homme. J'ai dit bonjour et demandé : - Es-tu seule chez toi ? - Bon père. Nastasya, voyez-vous, était complètement sourde. Elle a éventé la boutique avec son tablier, les invitant à s'asseoir. - Le vieil homme, je demande, chez lui ou parti où ? J'ai demandé à nouveau. - Et où doit-il aller, lui le pourri : là-bas il s'est traîné sur le poêle. Il dit qu'un nez qui coule a commencé. - Vous êtes vous-même mouillé, - La voix d'Olesha a été entendue, - Oui, et ça n'a pas commencé maintenant. Après un peu d'agitation, le propriétaire se mit à terre et enfila ses bottes. - Avez-vous mis le samovar? Il n'entend pas un gémissement. Konstenkin Platonovich, bonne santé ! Olesha est un tendon, vous ne comprendrez pas quel âge a le fermier collectif, il m'a tout de suite reconnu. Le vieil homme ressemblait à un pirate médiéval d'après un dessin d'un livre pour enfants. Même durant mon enfance, son nez crochu faisait peur et faisait toujours paniquer les enfants. C'est peut-être pour cela que, se sentant coupable, Olesha Smolin, lorsque nous avons commencé à courir dans la rue de nos propres pieds, nous a très volontiers sifflé avec du saule et a souvent monté sur une charrette. Maintenant, en regardant ce nez, j'ai ressenti le retour de nombreuses sensations oubliées depuis longtemps. petite enfance... Le nez de Smolin ne sortait pas droit, mais dans côté droit, sans aucune symétrie, séparait deux yeux bleus, comme des gouttes d'avril. Des chaumes grises et noires pointaient abondamment son menton. Je voulais juste voir une lourde boucle d'oreille à l'oreille d'Olesha, et sur sa tête un chapeau de bandit ou une écharpe nouée en flibustier. Tout d'abord, Smolin m'a demandé quand je suis arrivé, où j'habite et quel âge j'ai. Puis il a demandé quel salaire et combien de vacances ils donnaient. J'ai dit que j'avais vingt-quatre jours de vacances. Il ne m'était pas clair si c'était beaucoup ou un peu du point de vue d'Olesha Smolin, mais Olesha voulait savoir la même chose, uniquement de mon point de vue, et afin de changer la conversation, j'ai fait allusion à le vieil homme à propos du bain. Olesha n'était pas du tout surpris, comme s'il croyait que les bains publics pouvaient être réparés en hiver. Bain, dites-vous ? Bath, Konstenkin Platonovich, est une entreprise fastidieuse. Là et ma grand-mère. Toute sourde, comme une cale, mais elle adore prendre un bain. Prêt à cuire à la vapeur tous les jours. Sans me demander quel était le lien entre une personne sourde et une dépendance au bain, j'ai suggéré le plus conditions avantageuses pour le travail. Mais Smolin n'était pas pressé d'aiguiser ses haches. D'abord, il m'obligea à m'asseoir à table, car le samovar gargouillait déjà près de l'âtre, comme un tétras sauvage au printemps. - Des portes! Fermez les portes ! - s'agita soudainement Olesha. - Oui, plus serré ! Ne sachant pas encore de quoi il s'agissait, je fis involontairement un mouvement vers les portes. - Et puis il s'enfuira, - a conclu Olesha avec approbation. - OMS? — Oui, un samovar… J'ai un peu rougi, j'ai dû m'habituer à l'humour du village. L'eau bouillante dans le samovar, prête à déborder, c'est-à-dire à "s'enfuir", s'est immédiatement calmée. Nastasya a retiré le tuyau et a arrêté le tirage. Et Olesha, comme par hasard, a sorti un chèque allégé d'un tiers sous le banc. Il n'y avait rien à faire : après une brève hésitation, j'ai en quelque sorte oublié le premier point de mon règles de vacances, a enlevé son court manteau de fourrure et l'a accroché à la porte sur un œillet. Nous avons bu "du thé", en d'autres termes - un coup de poing chaud qui, par habitude, jette une personne dans une sueur agréable, puis transforme lentement l'univers en un autre côté étonnamment gentil et prometteur. Déjà une demi-heure plus tard, Olesha ne m'a pas beaucoup persuadé de ne pas y aller, mais je n'ai pas écouté et, sentant une sorte de délice dans mes jambes, je me suis précipité vers la boutique de Selpov. Partout blanchi primordialement neige pure. Des poêles de jour étaient chauffés dans les villages et la fumée dorée ne se dissolvait pas dans l'air, mais vivait, pour ainsi dire, séparément de lui, puis disparaissait sans laisser de trace. Les forêts, grêlées par les chutes de neige d'hier, se distinguaient clairement et de près, il y avait partout un silence épais et lumineux. Pendant que j'allais au magasin, Nastasya est partie bavarder avec les voisins et Olesha a apporté de minuscules bouchons de lait au safran salé avec une teinte bleue dans une soucoupe en aluminium. Après un régal mutuel, ils ont bu à nouveau, la logique est immédiatement devenue différente, et j'ai plongé, comme dans un tourbillon d'été après une chaude journée, entré imperceptiblement dans l'abîme des conversations d'Olesha.

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Maison natale

La maison est restée sur le sol pendant plus de cent ans et le temps l'a complètement tordue. La nuit, savourant la joyeuse solitude, j'écoute le vent humide de mars battre sur les flancs anciens du manoir en pin. Le chat de minuit du voisin se promène mystérieusement dans l'obscurité du grenier, et je ne sais pas ce dont il a besoin là-bas.

La maison semble respirer doucement à cause des pas de chat lourds. De gros blocs de neige glissant du toit claquent. Et avec chaque bloc dans les chevrons tendu par la gravité de plusieurs tonnes, le soulagement de la charge de neige est né.

je Je ressens presque physiquement ce soulagement. Ici, tout comme les blocs de neige d'un toit délabré, des blocs multicouches du passé glissent de l'âme. Un chat sans sommeil marche et marche dans le grenier, les horloges tournent comme des fous.

je J'écoute l'horloge et me calme lentement. Pourtant, il est bon de rentrer à la maison. Demain, je réparerai la salle de bain. Je mettrai une hache sur le manche, et je m'en fous qu'ils m'aient donné des vacances d'hiver.

Le matin, je me promène dans la maison et j'écoute le vent dans les immenses chevrons. La maison natale semble se plaindre de la vieillesse et demande des réparations. Mais je sais que la réparation serait la mort de la maison : vous ne pouvez pas secouer les vieux os durcis. Tout ici a grandi ensemble et a bouilli en un tout, il vaut mieux ne pas toucher à ces journaux liés, ne pas tester leur loyauté éprouvée les uns envers les autres.

Dans de tels cas, pas du tout rares, il vaut mieux construire une nouvelle maison à côté de l'ancienne, ce que mes ancêtres ont fait depuis des temps immémoriaux. Et personne n'a eu l'idée absurde de démolir la vieille maison avant de commencer à abattre la nouvelle.

Autrefois la maison était à la tête de toute une famille de bâtiments. A proximité il y avait une grande aire de battage avec une grange, une grange vigoureuse, deux greniers à foin, une cave à pommes de terre, une pépinière, un bain public et un puits taillé sur une source glacée. Ce puits a été enterré il y a longtemps, et le reste du bâtiment a été détruit il y a longtemps. À la maison, il n'y avait qu'un seul parent déconnecté - un banya vieux d'un demi-siècle trempé de part en part.

Je suis prêt à chauffer ce bain presque tous les deux jours. Je suis chez moi, dans ma patrie, et maintenant il me semble qu'il n'y a qu'ici des rivières aussi brillantes, des lacs aussi transparents. Des aurores si claires et toujours différentes. Si calmes et réfléchies sont les forêts en hiver et en été. Et maintenant, c'est si étrange, si joyeux d'être propriétaire d'un ancien bain public et d'un jeune trou de glace sur une rivière aussi propre et enneigée. Et une fois, j'ai détesté tout ça de tout mon cœur. J'ai juré de ne pas revenir.

Alors je me suis réjoui : enfin j'ai dit adieu à ces bains enfumés pour toujours ! Pourquoi maintenant je me sens si bien ici, chez moi, dans un village désert ? Pourquoi est-ce que je chauffe mon bain presque tous les deux jours ? Étrange, tellement étrange et inattendu.

Cependant, les bains publics sont si anciens qu'à un coin, un tiers entier est entré dans le sol. Quand je le noie, la fumée ne va pas d'abord dans un tuyau en bois, mais, pour ainsi dire, de sous le sol, dans les fissures de la rangée inférieure. Cette rangée du bas est pourrie.

J'ai décidé de réparer le sauna, de remplacer les deux rebords inférieurs, de changer et de reposer les étagères et de reposer le poêle.

La nuit, allongé sous une couverture en peau de mouton, j'imaginais comment je ferais la réparation, et cela me semblait très simple et abordable. Mais le matin, tout s'est passé différemment. Il est devenu clair que seuls, sans l'aide d'au moins un vieil homme, ils ne pourraient pas faire face à la réparation. Après réflexion, je suis allé voir un vieux voisin pour lui demander de l'aide. (492 mots)

D'après V. Belov

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Herbes pour animaux et oiseaux

Qui n'est pas arrivé par une chaude journée d'été à se retrouver dans un village ou à l'extérieur d'une ville dans un pré, dans une clairière ? Les bras tendus, vous vous allongez, inspirez l'air infusé d'herbes et regardez le ciel bleu jusqu'à ce que vous ayez l'impression de planer vous-même parmi les nuages ​​blancs pensifs. Un doux brin d'herbe est serré dans vos lèvres et vous pensez à tout facilement et brillamment. Et même si tu es encore triste, ta tristesse est lumineuse, comme ce ciel, comme le bruit de l'herbe penchée sur toi.

Beaucoup est oublié dans la vie. Mais au moins un matin jour d'été quand tu marchais pieds nus sur l'herbe couverte de rosée, tu t'en souviendras. Vous vous souviendrez du soleil levant, pas encore chaud, encore jaune pâle, quand vous pourrez le regarder sans plisser les yeux. Quand il éclaire la crête sombre avec ses rayons forêt lointaine et, lentement, comme s'élevant avec difficulté, s'embraser soudain avec un million de ses reflets en gouttes convexes de rosée sur les feuilles mouillées.

Et si un animal, par exemple une vache, ne s'intéresse qu'au goût de l'herbe et à sa quantité, alors la curiosité indestructible d'une personne l'a amené à donner un nom à chaque brin d'herbe et a appris à le reconnaître par vue. Bien sûr, en plus de la curiosité, il y avait aussi un besoin, car la connaissance du monde environnant aidait une personne à survivre.

Se familiarisant avec les animaux, une personne nommait toutes les personnes qu'il rencontrait. Depuis, le lièvre est resté un lièvre, le loup un loup, le crocodile un crocodile, la vache une vache et le taureau un taureau.

Lorsqu'une personne a commencé à regarder de près les plantes, elle a remarqué que beaucoup d'entre elles ressemblaient parfois quelque peu à des animaux déjà familiers. Il n'est pas difficile d'imaginer qu'une personne se soit même réjouie de trouver une telle ressemblance, frappait des mains et criait fort: "Oui, ce sont des oreilles d'ours!" ou "Oui, c'est un oeil de corbeau!"

Le vent remue avec des oreilles d'ours dans les clairières, le long des routes, sur les pentes sablonneuses. Vous vous tiendrez à côté de cette plante fin juin - et vous verrez que ses épis poussent parfois plus haut que vous. Et l'usine elle-même fera deux mètres - pas moins. Les corolles de fleurs sont jaunes, sur des pédicelles très courts, rassemblées en grappes dans un pinceau épicé long, épais et épais. Eh bien, juste une tresse blonde d'une sorte de Vasilisa la Belle!

Une fois, j'étais dans un champ où paissaient des vaches. L'herbe autour est piétinée, mangée, et seules les feuilles hirsutes des oreilles de l'ours restent intactes. J'ai cueilli une plante et l'ai tendue à la vache. Elle l'a pris dans sa bouche et tout à coup secouons la tête et secouons. Et puis elle s'est éloignée de moi offensée. « Étrange, pensai-je, si l'herbe n'est pas comestible, alors pourquoi la vache a-t-elle commencé à la mâcher ? "Puis je viens de découvrir : une vache fait plus confiance à une personne qu'à son expérience. Il s'avère que je viens de la tromper et qu'elle avait de quoi être offensée par moi.

Les herbes sont bien connues des animaux et des oiseaux. Certains d'entre eux sont soignés, d'autres ont peur et sont donc contournés, comme par exemple l'œil corbeau. Les papillons, les abeilles volent autour de cette plante, mais les ours et les orignaux l'utilisent comme médicament.

D'autres herbes et plantes ne sont pas moins mystérieuses. Il suffit de les connaître, de s'y intéresser et de les étudier. (454 mots)

D'après A. Ginevsky et B. Mikhailov

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Sur le Lac Noir

Le coucher du soleil brûle fortement sur les cimes des arbres, les dorant de dorures anciennes. En bas, au pied des pins, il fait déjà sombre et sourd. Ils volent silencieusement et semblent regarder en face les chauves-souris. Des sonneries incompréhensibles se font entendre dans les forêts - le bruit du soir, le jour brûlé.

Et le soir, le lac brillera enfin comme un miroir noir placé obliquement. La nuit se tient déjà au-dessus de lui et regarde dans son eau sombre- une nuit pleine d'étoiles.

Tout au long de la nuit, le feu du feu s'embrase, puis s'éteint. Le feuillage des bouleaux pend sans bouger. La rosée coule sur les troncs blancs. Et vous pouvez entendre comment, quelque part très loin, un vieux coq crie d'une voix rauque

dans la cabane du forestier.

DANS Dans un silence extraordinaire, jamais entendu, l'aube se lève. Le ciel est vert à l'est. Vénus s'illumine comme un cristal bleu à l'aube. Ce meilleur temps jours. Tout le monde dort encore. L'eau dort, les nénuphars dorment, dorment le nez enfoui dans les chicots, les poissons, les oiseaux dorment, et seuls les hiboux volent lentement et silencieusement autour du feu.

Le chaudron se fâche et marmonne sur le feu. Pour une raison quelconque, nous parlons à voix basse : nous avons peur d'effrayer l'aube. Avec un sifflet d'étain, de lourds canards se précipitent. Le brouillard commence à tourbillonner sur l'eau.

Nous vivons donc dans une tente sur des lacs forestiers pendant plusieurs jours. Nos mains sentent la fumée et les airelles - cette odeur ne disparaît pas avant des semaines. Nous dormons deux heures par jour et ne nous fatiguons presque jamais. Deux ou trois heures de sommeil dans les bois doivent valoir bien des heures de sommeil dans l'étouffement des maisons de ville, dans l'air vicié des rues asphaltées.

Une fois, nous avons passé la nuit sur le lac Noir, dans de hauts fourrés, près d'un gros tas de vieilles broussailles.

Nous avons pris un bateau gonflable en caoutchouc avec nous et à l'aube nous l'avons monté au-dessus du bord des nénuphars côtiers pour pêcher. Les feuilles pourries gisaient en couche épaisse au fond du lac et les chicots flottaient dans l'eau.

Soudain, tout à côté du bateau, un énorme dos bossu d'un poisson noir avec une nageoire dorsale tranchante comme un couteau de cuisine a émergé. Le poisson plongea et passa sous le canot pneumatique. Le bateau a basculé. Le poisson refait surface. Ce devait être un brochet géant. Elle pouvait frapper un canot pneumatique avec une plume et le déchirer comme un rasoir.

J'ai touché l'eau avec la rame. Poisson en réponse à force terrible fouetta la queue et repassa sous le bateau. Nous avons arrêté de pêcher et avons commencé à ramer vers le rivage, vers notre bivouac. Les poissons marchaient toujours à côté du bateau.

Nous avons roulé dans les fourrés côtiers de nénuphars et nous nous préparions à atterrir, mais à ce moment-là, un cri strident et un hurlement tremblant et saisissant se sont fait entendre depuis le rivage. Là où nous avons descendu le bateau, sur le rivage, sur l'herbe aplatie, se tenait la queue entre les jambes, une louve avec trois petits et hurlait, levant son museau vers le ciel. Elle hurla longuement et sourdement ; les louveteaux ont crié et se sont cachés derrière leur mère. Le poisson noir passa de nouveau tout à côté et attrapa la rame avec une plume.

J'ai jeté un gros plomb de plomb sur la louve. Elle fit un bond en arrière et s'éloigna du rivage au trot. Et nous avons vu comment elle a rampé avec les petits dans un trou rond dans un tas de broussailles non loin de notre tente.

Nous avons atterri, fait des histoires, chassé la louve des broussailles et déplacé le bivouac à un autre endroit.

Black Lake tire son nom de la couleur de l'eau. L'eau est noire et claire.

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Cette couleur est particulièrement bonne en automne, lorsque les feuilles de bouleau jaune et rouge et de tremble tombent sur l'eau noire. Ils couvrent l'eau si épais que le bateau bruisse à travers le feuillage et laisse derrière lui une route noire et brillante.

Mais cette couleur est également bonne en été, lorsque des lys blancs reposent sur l'eau, comme sur un verre extraordinaire. L'eau noire a une excellente propriété de réflexion - il est difficile de distinguer les vrais rivages des reflets.

DANS lacs de prairie en été l'eau est claire et en automne elle acquiert une couleur marine verdâtre

Et même l'odeur de l'eau de mer.

Mais la plupart des lacs sont encore noirs. Les anciens disent que la noirceur est causée par le fait que le fond des lacs est recouvert d'une épaisse couche de feuilles mortes. Le feuillage brun donne une infusion sombre. Mais ce n'est pas tout à fait vrai. La couleur s'explique par le fond tourbeux des lacs : plus la tourbe est ancienne, plus l'eau est foncée. (600 mots)

Selon K. Paustovsky

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Le matin, je me promène dans la maison et j'écoute le vent dans les immenses chevrons. La maison natale semble se plaindre de la vieillesse et demande des réparations. Mais je sais que la réparation serait la mort de la maison : vous ne pouvez pas secouer les vieux os durcis. Tout ici a grandi ensemble et a bouilli en un tout, il vaut mieux ne pas toucher à ces journaux liés, ne pas tester leur loyauté éprouvée les uns envers les autres.

Dans de tels cas, pas du tout rares, il vaut mieux construire une nouvelle maison à côté de l'ancienne, ce que mes ancêtres ont fait depuis des temps immémoriaux. Et personne n'a eu l'idée absurde de démolir la vieille maison avant de commencer à abattre la nouvelle.

Autrefois la maison était à la tête de toute une famille de bâtiments. Il y avait une grande aire de battage avec une grange à proximité, une grange vigoureuse, deux hangars à foin, une cave à pommes de terre, une pépinière, un bain public et un puits taillé sur une source glacée. Ce puits a été enterré il y a longtemps, et le reste du bâtiment a été détruit il y a longtemps. À la maison, il n'y avait qu'un seul parent disjoint, un bain public de suie vieux d'un demi-siècle.

Je suis prêt à chauffer ce bain presque tous les deux jours. Je suis chez moi, dans ma patrie, et maintenant il me semble qu'il n'y a qu'ici des rivières aussi brillantes, des lacs aussi transparents. Des aurores si claires et toujours différentes. Si calmes et paisiblement réfléchies sont les forêts en hiver et en été. Et maintenant, c'est si étrange, si joyeux d'être propriétaire d'un ancien bain public et d'un jeune trou de glace sur une rivière aussi propre et enneigée ...

Et une fois, j'ai détesté tout ça de tout mon cœur. J'ai juré de ne pas revenir.

La deuxième fois, j'ai écrit une autobiographie, en entrant à l'école FZO pour étudier comme menuisier. Life et une grosse tante du bureau d'état civil régional ont apporté leurs propres ajustements aux plans de l'école technique. Le même directeur, bien qu'avec colère, m'a néanmoins envoyé à la commission médicale afin d'établir le fait et l'heure douteux de ma naissance.

Dans la clinique du district, un médecin bon enfant au nez rouge m'a seulement demandé en quelle année j'avais eu l'honneur d'être né. Et a écrit un papier. Je n'ai même pas vu le certificat de naissance: il a été emporté par des représentants des réserves de travail.

Et encore une fois, un passeport de six mois a été délivré sans moi.

Alors je me suis réjoui : enfin, pour toujours dit adieu à ces bains enfumés. Pourquoi maintenant je me sens si bien ici, chez moi, dans un village désert ? Pourquoi est-ce que je chauffe mon bain presque tous les deux jours ? ..

Etrange, tellement étrange et inattendu...

Cependant, les bains publics sont si anciens qu'à un coin, un tiers entier est entré dans le sol. Quand je le noie, la fumée ne va pas d'abord dans un tuyau en bois, mais, pour ainsi dire, sous le sol, dans une fissure d'une rangée du bas pourrie. Cette rangée du bas était complètement pourrie, la deuxième rangée était également légèrement pourrie, mais le reste de la maison en rondins est impénétrable et solide. Calcinée par la chaleur du bain qui l'a remplie des milliers de fois, cette maison en rondins garde l'amertume des décennies.

J'ai décidé de réparer le sauna, de remplacer les deux rebords inférieurs, de changer et de reposer les étagères et de reposer le poêle. En hiver, cette idée paraissait ridicule, mais j'étais heureux et donc téméraire. De plus, le bain n'est pas une maison. On peut l'accrocher sans démonter le toit et la cabane en rondins : le levain du menuisier, une fois absorbé à l'école FZO, a fermenté en moi. La nuit, allongé sous une couverture en peau de mouton, j'imaginais comment je ferais la réparation, et cela me semblait très simple et abordable. Mais le matin, tout s'est passé différemment. Il est devenu clair que seuls, sans l'aide d'au moins un vieil homme, ils ne pourraient pas faire face à la réparation. En plus de cela, je n'avais même pas une hache décente. Après réflexion, je suis allé voir une vieille voisine, Olesha Smolin, pour demander de l'aide.

Devant la maison de Smolinsk, des slips allongés séchaient seuls sur un perchoir. Le chemin vers la porte ouverte était balisé, du nouveau bois de chauffage, tourné sur le côté, était visible à proximité. Je montai l'escalier, saisis l'attelle et un chien chanta fort dans la hutte. Elle s'est précipitée sur moi avec beaucoup de zèle. La vieille femme, la femme d'Olesha, Nastasya, l'a escortée jusqu'à la porte:

Allez, allez à l'eau ! Écoute, fuliganka, a rencontré un homme.

J'ai dit bonjour et demandé:

A la maison tout seul ?

Bonjour, père.

Nastasya, voyez-vous, était complètement sourde. Elle a éventé la boutique avec son tablier, les invitant à s'asseoir.

Le vieil homme, je demande, est-il chez lui ou est-il parti où ? J'ai demandé à nouveau.

Et où devrait-il aller, lui, le pourri : là-bas, il s'est traîné sur le poêle. Il dit qu'un nez qui coule a commencé.

Après un peu d'agitation, le propriétaire se mit à terre et enfila ses bottes.

Avez-vous monté un samovar ? Il n'entend pas un gémissement. Konstenkin Platonovich, bonne santé !

Olesha est un tendon, vous ne comprendrez pas quel âge a le fermier collectif, il m'a tout de suite reconnu. Le vieil homme ressemblait à un pirate médiéval d'après un dessin d'un livre pour enfants. Même durant mon enfance, son nez crochu faisait peur et faisait toujours paniquer les enfants. C'est peut-être pour cela que, se sentant coupable, Olesha Smolin, lorsque nous avons commencé à courir dans la rue de nos propres pieds, nous a très volontiers sifflé avec du saule et a souvent monté sur une charrette. Maintenant, en regardant ce nez, j'ai ressenti le retour de nombreuses sensations oubliées depuis longtemps de la petite enfance ...

Le nez de Smolin ne sortait pas droit, mais à droite, sans aucune symétrie, séparaient deux yeux bleus, comme des gouttes d'avril. Des chaumes grises et noires pointaient abondamment son menton. Je voulais juste voir une lourde boucle d'oreille à l'oreille d'Olesha, et sur sa tête un chapeau de bandit ou une écharpe nouée en flibustier.

Tout d'abord, Smolin m'a demandé quand je suis arrivé, où j'habite et quel âge j'ai. Puis il a demandé quel salaire et combien de vacances ils donnaient. J'ai dit que j'avais vingt-quatre jours de vacances.

Il ne m'était pas clair si c'était beaucoup ou un peu du point de vue d'Olesha Smolin, mais Olesha voulait savoir la même chose, uniquement de mon point de vue, et afin de changer la conversation, j'ai fait allusion à le vieil homme à propos du bain. Olesha n'était pas du tout surpris, comme s'il croyait que les bains publics pouvaient être réparés en hiver.

Bain, dites-vous ? Bath, Konstenkin Platonovich, est une entreprise fastidieuse. Là et ma grand-mère. Toute sourde, comme une cale, mais elle adore prendre un bain. Prêt à cuire à la vapeur tous les jours.

Sans me renseigner sur le lien entre une personne sourde et une dépendance au bain, j'ai offert les conditions de travail les plus favorables. Mais Smolin n'était pas pressé d'aiguiser ses haches. D'abord, il m'obligea à m'asseoir à table, car le samovar gargouillait déjà près de l'âtre, comme un tétras sauvage au printemps.

Des portes! Fermez les portes ! - s'agita soudainement Olesha. - Oui, plus serré !

Ne sachant pas encore de quoi il s'agissait, je fis involontairement un mouvement vers les portes.

Et puis il s'enfuira », a conclu Olesha avec approbation.

Oui, un samovar...

J'ai un peu rougi, j'ai dû m'habituer à l'humour rustique. L'eau bouillante dans le samovar, prête à déborder, c'est-à-dire à "s'enfuir", s'est immédiatement calmée. Nastasya a retiré le tuyau et a arrêté le tirage. Et Olesha, comme par hasard, a sorti un chèque allégé d'un tiers sous le banc. Il n'y avait rien à faire: après une brève hésitation, j'ai en quelque sorte oublié le premier paragraphe de mes règles de vacances, j'ai enlevé mon manteau en peau de mouton et je l'ai accroché à la porte sur un œillet. Nous avons bu "du thé", en d'autres termes - un coup de poing chaud qui, par habitude, jette une personne dans une sueur agréable, puis transforme lentement l'univers en un autre côté étonnamment gentil et prometteur. Déjà une demi-heure plus tard, Olesha ne m'a pas beaucoup persuadé de ne pas y aller, mais je n'ai pas écouté et, sentant une sorte de délice dans mes jambes, je me suis précipité vers la boutique de Selpov.

Partout de la neige blanche pure. Des poêles de jour étaient chauffés dans les villages et la fumée dorée ne se dissolvait pas dans l'air, mais vivait, pour ainsi dire, séparément de lui, puis disparaissait sans laisser de trace. Les forêts, grêlées par les chutes de neige d'hier, se distinguaient clairement et de près, il y avait partout un silence épais et lumineux.

Pendant que j'allais au magasin, Nastasya est partie bavarder avec les voisins et Olesha a apporté de minuscules bouchons de lait au safran salé avec une teinte bleue dans une soucoupe en aluminium. Après un régal mutuel, ils ont bu à nouveau, la logique est immédiatement devenue différente, et j'ai plongé, comme dans un tourbillon d'été après une chaude journée, entré imperceptiblement dans l'abîme des conversations d'Olesha.